L'Épée |
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Épée aux éclairs furieux, |
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Qui, vaillante et de sang trempée, |
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Dans la main des victorieux |
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Semblais vivre et combattre ; Épée |
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Qui brillais aux mains de Roland, |
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Toi dont toute chair lâche et vile |
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Craignait le choc étincelant, |
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Arme de Kléber et d'Achille ! |
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Ton rôle est désormais fini. |
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Ton noble fer, que rien n'imite, |
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N'est plus, en ce brouillamini, |
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Qu'un objet symbolique, un mythe. |
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Il dut, ainsi que tu le vois, |
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Céder à l'obus en délire, |
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Comme le piano de bois |
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A remplacé l'antique lyre. |
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Jadis, mieux valait, dans le choc |
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Des batailles âpres et dures, |
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Asséner de bons coups d'estoc |
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Que de dessiner des épures ; |
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Nous avons changé tout cela. |
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Désormais la sûre victoire |
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Est à celui qui se céla |
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Dans un trou, sous la terre noire. |
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Arès, ménager de ses pas, |
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(Certes, bien fol est qui s'y fie,) |
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Tourmente avec un grand compas |
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Des cartes de géographie ; |
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Et ce qui vous brise les dents, |
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C'est un large pavé de fonte |
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Avec du pétrole dedans : |
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La méthode est facile et prompte. |
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Épée à qui, si grands jadis, |
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Nous dûmes tout ce que nous sommes, |
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Guerrière plus pure qu'un lys, |
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O mâle compagne des hommes ! |
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Un bon arithméticien, |
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Dédaigneux des récifs épiques, |
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A vaincu ton orgueil ancien |
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Par des calculs mathématiques. |
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Et cependant, sous les cieux clairs |
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Où tu promenais l'épouvante, |
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Épée aux furieux éclairs, |
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Oh ! que tu fus belle et vivante, |
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Avant qu'en un pays dompté |
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Par sa patiente industrie, |
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Ce voyageur n'eût apporté |
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Sa boîte de géométrie ! |
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Février 1871.
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