| Vingt-neuf Janvier |
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Tristes d'une douleur austère, |
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Nos combattants, mornes, surpris |
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Et leurs fronts baissés vers la terre, |
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Viennent de rentrer dans Paris. |
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Plus de bataille ! Plus de fête ! |
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C'en est fini pour de longs jours, |
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Et l'on n'entend plus à leur tête |
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Ni les clairons ni les tambours ! |
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Voici les hommes intrépides |
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Des bataillons mobilisés, |
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Ces braves, du péril avides, |
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Par le hâle déjà bronzés. |
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Leurs fusils qui déchiraient l'ombre |
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Avec un flamboyant éclair, |
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Sont entourés d'un crêpe sombre. |
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Ils les portent, la crosse en l'air. |
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Sans que rien désormais les touche, |
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Ils s'en vont comme des troupeaux ; |
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Un crêpe aussi, noir et farouche, |
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Entoure les plis des drapeaux. |
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Puis, ce sont des soldats sans armes, |
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Spectacle amer et douloureux |
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Fait pour nous arracher des larmes ! |
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Qui parlent à voix basse entre eux. |
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Leurs officiers, comme aux parades |
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Impassibles, marchent au pas ; |
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Et, pensant à leurs camarades |
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Qui trouvèrent de beaux trépas, |
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Songent que la part la meilleure |
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Fut celle de ces combattants. |
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J'en vois un, déjà vieux, qui pleure, |
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C'est un Africain du bon temps, |
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Athlétique et de haute taille, |
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L'homme de bronze du devoir. |
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Une large balafre entaille |
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Son dur visage, presque noir. |
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Officiers ou soldats, qu'importe ! |
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En leur cœur dédaigneux et fier, |
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Tous ont une espérance morte |
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Dont ils portent le deuil amer. |
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Nos marins surtout, dont l'orage |
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Connaît si bien les fronts hâlés, |
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Pâles d'une muette rage, |
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Sont frémissants et désolés. |
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Ils promènent leurs regards vagues |
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Au loin, mornes, presque honteux, |
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Comme si le gouffre et ses vagues |
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Venaient de surgir devant eux. |
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A leur aspect, le cœur se brise. |
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Car il semble, à les voir ainsi, |
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Que de loin l'Océan leur dise : |
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Eh ! quoi, matelots, vous aussi ! |
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Et qu'en leur foule résignée, |
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Où s'amasse un âpre tourment, |
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La voix de la mer indignée |
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Se plaigne douloureusement ! |
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Février 1871.
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