| Henri Regnault |
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Henri Regnault ! La Muse pleure |
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Avec un long regard ami |
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Ce jeune homme illustre, avant l'heure |
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Dans la sombre gloire endormi. |
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O Mort, de forfaits coutumière ! |
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Charmant de sa jeunesse en fleur, |
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Il se jouait dans la lumière, |
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Créant la vie et la couleur. |
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Prenant à l'art ses énergies, |
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Ses voluptés et ses tourments, |
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Il s'enivrait de ses magies |
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Et de ses éblouissements. |
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A travers les étoffes rares, |
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Il voyait, d'un œil enchanté, |
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Sous l'or et les joyaux barbares |
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Vivre l'immortelle Beauté. |
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Déjà même, ivresse infinie ! |
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Il sentait, rêveur ébloui, |
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L'aile de son naissant génie |
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Palpiter au dedans de lui. |
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Oh ! qui consolera le père, |
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En son tourment sinistre et noir |
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Tombé du faîte où l'on espère |
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Dans le gouffre du désespoir ? |
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Qui ? le sacrifice lui-même |
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De cet enfant insoucieux, |
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Qui pour notre rachat suprême |
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A donné son sang précieux. |
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Sa mémoire vaillante et pure |
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A vaincu l'oubli meurtrier ; |
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A jamais dans sa chevelure |
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Verdira le divin laurier, |
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Et l'Envie aux dents de couleuvre, |
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Qui respecte notre sommeil, |
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Ne mutilera pas son œuvre |
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Où se joue un rayon vermeil. |
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Hélas ! la danseuse lassée |
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Qu'il peignit folle et sans remords, |
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C'est la Destinée insensée, |
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Assise parmi des trésors, |
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Qui, paresseuse et l'œil candide, |
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Sans rien vouloir ni rien sentir, |
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Joue avec le couteau splendide |
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Qui doit immoler un martyr ! |
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Janvier 1871.
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