| La Fillette |
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Dimanche dernier, presque à l'heure |
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Où déjà va tomber le soir |
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Sur le grand Paris qu'il effleure, |
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Bruyant, et sur le pavé noir |
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Faisant une joyeuse tache |
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Avec son cortège ambulant, |
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Devant la pointe Sainte-Eustache |
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Se tenait un marché volant. |
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Une laitue, aujourd'hui chose |
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Fort rare et bonne pour les fous, |
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Grosse comme un bouton de rose, |
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Se vendait de six à huit sous. |
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Bref, comme partout, les légumes |
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Étaient hors de prix. — Mais la chair, |
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Quand on la revoit dans ces brumes ! |
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Le lapin était cher, fort cher. |
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Avec des fiertés non pareilles, |
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Victime que la gloire émeut, |
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Il semblait dire à ses oreilles : |
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Rothschild peut me manger, s'il veut. |
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Puis, comme au pays de Silvandre, |
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Une Églé, dans ces lieux forains |
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Avait apporté, pour la vendre, |
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Une cage avec des serins. |
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Car, dans ce Paris qui se montre |
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Héroïquement endurci, |
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Comme alouettes de rencontre |
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On mange les serins aussi. |
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Plus loin, d'une voix monotone, |
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Une vieille, aux regards peu francs, |
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Chantonnait : C'est pour rien ; je donne |
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Ma poule pour trente-six francs ! |
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Et la fuyant d'un air morose |
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Pour jusqu'au jugement dernier, |
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Je vis une fillette rose |
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Debout auprès d'un grand panier. |
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Belle comme un ange en visite, |
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Avec de grands yeux résolus, |
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Elle était petite, petite ; |
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Elle avait six ans tout au plus. |
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Je regardais, comme une étoile, |
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Ce pauvre être charmant, vêtu |
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D'une affreuse loque de toile. |
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Et toi, lui dis-je, que vends-tu ? |
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Et l'enfant, les pieds dans la boue |
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Près du bureau des omnibus, |
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Me dit vite, en enflant sa joue : |
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Moi, je vends des éclats d'obus ! |
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Janvier 1871.
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