| Le Docteur |
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Sous les vieilles solives noires |
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Où, racontant leur fabliau, |
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Leurs légendes et leurs histoires, |
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Bruissent les in-folio, |
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En pleine vie imaginaire, |
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A côté de son chat câlin, |
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Le docteur septuagénaire |
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Aglaüs Evig, à Berlin, |
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Parle à ses tisons de la sorte, |
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En tourmentant ses favoris |
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D'une blancheur livide et morte : |
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Lorsque nous aurons pris Paris, |
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Dit-il, c'est nous, dont l'esprit veille |
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En dépit des pharisiens, |
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Nous, les Prussiens, ô merveille ! |
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Qui serons les Parisiens. |
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Nous pourrons dans nos coupes vertes |
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Boire sentimentalement |
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Le vin de Champagne, qui, certes, |
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Sera du Champagne allemand. |
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Nous écrirons pour les théâtres |
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Des pamphlets gais et querelleurs ; |
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Nous serons légers et folâtres |
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Comme l'abeille sur les fleurs. |
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A tout propos, nous saurons dire, |
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D'un ton malicieux et fin, |
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Des contes à mourir de rire ; |
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Nous aurons le mot de la fin. |
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Nous fumerons des cigarettes |
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Et, mettant le beau monde à sac, |
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Nous aurons tous des amourettes |
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A la manière de Fronsac ! |
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Ainsi fleurira le poëme |
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Depuis longtemps par nous rêvé ; |
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Et moi-même, Aglaüs, moi-même |
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J'aurai l'air d'un petit crevé ! |
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A ces mots, s'étirant pour cause, |
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Et d'un air de puissant mépris |
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Bâillant, tirant sa langue rose, |
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Le chat dit : — Paris n'est pas pris, |
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Docteur, je ne sais s'il doit l'être : |
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Mais à jamais, fatalement, |
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C'est notre destin, mon cher maître, |
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De ne miauler qu'en allemand. |
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Janvier 1871.
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