| Paris |
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Ainsi, les nuits dans les tranchées, |
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L'arme au pied, le froid et la faim, |
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Les dures souffrances cachées |
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D'une attente morne et sans fin ; |
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Les batailles, les escarmouches, |
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Le sang qui coule sur vos pas, |
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Et les fusillades farouches |
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D'un ennemi qu'on ne voit pas ; |
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L'ami qui tombe, l'ombre noire |
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Où le hasard seul est vainqueur ; |
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La retraite après la victoire, |
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Avec le désespoir au cœur ; |
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Les Parisiens gais et pâles, |
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Devenus soldats en un jour, |
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Ont subi ces angoisses mâles |
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Avec une extase d'amour. |
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Enfants d'une mère meurtrie |
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Qu'ils adorent tous à genoux, |
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Les yeux tournés vers la Patrie, |
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Ils ont dit à la Mort : Prends-nous ! |
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Les blessés, fiers de leur martyre, |
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Sans baisser leurs regards voilés, |
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Ont vu même avec un sourire |
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Tomber leurs membres mutilés. |
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Dans la forteresse où nous sommes, |
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Nous avons, sans reprocher rien, |
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Rapporté morts des jeunes hommes, |
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Et leurs mères ont dit : C'est bien. |
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Paris aux mille renommées |
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A levé son front de géant ; |
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Il a fait sortir des armées |
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De la misère et du néant. |
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Graveur sur l'or et l'améthyste, |
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Tenant son délicat burin, |
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Il a su, de sa main d'artiste, |
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Fondre les lourds canons d'airain. |
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Partout, du faubourg Saint-Antoine |
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A l'ancien boulevard de Gand, |
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Il a mangé son pain d'avoine |
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Avec un dandysme élégant ; |
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Et lorsque l'orage des bombes |
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A formidablement tonné |
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Sur nos palais et sur nos tombes, |
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Ses femmes n'ont pas frissonné. |
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Tel fut Paris en ses désastres. |
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Tel ce héros, dont le front bout, |
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Tint son cœur plus haut que les astres, |
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Saignant et lassé, mais debout ! |
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Janvier 1871.
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