| Le fourrier Graf |
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Le fourrier Graf, ce Scipion |
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Semant partout sa gloire éparse, |
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N'était au fond qu'un espion ! |
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C'est le triomphe de la farce. |
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Pourtant, quels exploits que les siens ! |
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A la course et même à la nage, |
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Il décousait les Prussiens ; |
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Il en faisait un grand carnage. |
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Dans le baraquement assis, |
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Ce brave, entre deux pirouettes, |
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Les enfilait, dans ses récits, |
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Comme un chapelet d'alouettes. |
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Toujours le Prussien, guéri |
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De la vie en une seconde, |
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Était mort sans pousser un cri ; |
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C'était une mine féconde. |
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Graf ne voulait rien d'exigu ; |
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Il vengeait, pieuse démence ! |
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Un père, comme à l'Ambigu ; |
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C'était un guerrier de romance. |
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Chaque jour, ayant dépêché |
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Douze Prussiens, le treizième |
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Était par-dessus le marché. |
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D'ailleurs il opérait lui-même. |
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Il les envoyait galamment |
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Au pays des apothéoses. |
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Pourtant un jour, Dieu sait comment ! |
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On découvrit le pot aux roses. |
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S'il s'était fort évertué |
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A tramer des récits féeriques, |
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Graf, en somme, n'avait tué |
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Que des Prussiens chimériques. |
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Car son bagage tout entier |
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Était fait de ruse et d'astuce ; |
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Bref, il exerçait le métier |
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Que l'on trouve honorable en Prusse. |
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Le fait est prouvé, sans effort ; |
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Mais (on comprend que c'est dans l'ordre) |
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Le merveilleux nous plaît si fort |
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Que nous n'en voulons pas démordre. |
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Comme un conte des temps anciens, |
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La légende aimable et futile |
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De Graf tueur de Prussiens |
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S'étend comme une tache d'huile ; |
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Et revenant à ses amours |
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Avec des voluptés fantasques, |
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Monsieur Prudhomme dit toujours : |
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Mais, puisqu'il rapportait les casques ! |
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Janvier 1871.
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