| Un vieux Monarque |
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Un monarque aux favoris blancs, |
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Turbulent, ivrogne et féroce, |
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Affronte les passants tremblants |
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Et gonfle sa poitrine en bosse. |
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Il est rouge comme du vin. |
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Par Bacchus ! dit-il, on me brave ! |
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Moi le héros, l'homme divin ! |
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Moi le vainqueur ! moi, le burgrave ! |
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Moi le vieux qui, depuis longtemps, |
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Ai conquis, montrant ma semelle, |
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L'Europe et tous ses habitants, |
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Et les enfants à la mamelle ! |
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Moi qui puis à mon gré vêtir |
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Le bleu riant que chacun flatte, |
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Ou la vieille pourpre de Tyr, |
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L'azur céleste ou l'écarlate ! |
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Voyez, j'ouvre mon calepin |
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Enjolivé d'or et de nacre ; |
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Qui veut perdre le goût du pain ? |
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Qui faudra-t-il que je massacre ? |
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Qui donc m'a causé cet ennui ? |
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Son destin irrémédiable |
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Est de périr dès aujourd'hui, |
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Je le tuerai, fût-ce le diable ! |
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Or savez-vous qui parle ainsi |
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D'une voix rauque et solennelle |
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Qui monte parfois jusqu'au si ? |
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C'est le seigneur Polichinelle. |
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S'il a pris cet air espagnol |
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De fou décrochant une étoile, |
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C'est qu'il regrette son Guignol, |
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Son palais, sa maison de toile, |
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Dont un large obus éperdu |
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A massacré la vieille gloire, |
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L'autre jour, au beau milieu du |
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Carrefour de l'Observatoire. |
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Janvier 1871.
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