| Les Larmes |
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Dans l'air, où son drapeau qui bouge |
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Flotte au-dessus des chapiteaux, |
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Visant d'abord à la croix rouge |
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Qui protège les hôpitaux, |
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Et jonchant les nefs des églises |
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De tristes cadavres meurtris |
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Qui tombent sur les dalles grises, |
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Les obus pleuvent sur Paris. |
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Et tout là-bas, dans les fumées, |
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Les Allemands à l'œil flottant |
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Disent : Notre Dieu des armées |
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Dans les cieux doit être content. |
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Il se réjouit, d'ordinaire, |
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Lorsqu'au lieu de balbutier, |
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Nous faisons sortir un tonnerre |
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Du flanc de nos monstres d'acier. |
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Parmi ces orages de fonte, |
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La gaieté dilate son flanc |
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Lorsque vers sa narine monte |
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Une épaisse vapeur de sang. |
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Son calme regard qu'il promène |
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Sur la campagne hier en fleur, |
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Aime ces tas de chair humaine |
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Broyés, sans forme ni couleur, |
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Qu'a terrassés notre bravoure |
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Pour le triomphe de César ; |
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Et ce spectacle, il le savoure |
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Comme un délicieux nectar. |
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Car il est le Vengeur sinistre, |
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Coupant l'univers par moitié ; |
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La Guerre est son fauve ministre. |
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Il ne connaît pas la pitié. |
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Il ne permet qu'aux siens de vivre, |
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Et, sous des éclairs fulgurants, |
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Mieux que d'un cantique, il s'enivre |
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Du râle sombre des mourants. |
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Spectateur charmé par nos drames, |
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Il plaît à ce maître jaloux |
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De voir les enfants et les femmes |
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Exterminés comme des loups ; |
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Et dans les villes, ces auberges |
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Où tombent nos obus hideux, |
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Il aime à voir les corps des vierges |
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Brutalement coupés en deux. |
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Ainsi de vos lèvres pâmées |
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Louant, ô rêveurs Allemands, |
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Le farouche Dieu des armées |
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Que proclament vos hurlements, |
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Vous vous enorgueillissez même, |
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Lorsque souffle et mugit l'autan, |
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D'avoir mis ce cuirassier blême |
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Sur un vieux trône de Titan ; |
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Et vous trouvez encor des charmes |
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A l'assourdir de vos hurrahs. |
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Mais cependant, les yeux en larmes, |
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Jésus emporte dans ses bras, |
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Jusqu'aux cieux où montaient leurs râles |
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Mêlés à vos cris forcenés, |
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Les pauvres petits enfants pâles |
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Que vous avez assassinés. |
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Janvier 1871.
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