| L'Empereur |
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L'empire est fait. Le roi, que flatte |
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L'Europe, attentive à son jeu, |
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Marche dans la pourpre écarlate |
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Et tient en main le globe bleu. |
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Tandis que les rois, dans leur force, |
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Ne sont que Victor ou que Jean, |
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Superbe, il peut couvrir son torse |
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De la cuirasse de Trajan. |
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Il est le divin porte-glaive ; |
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Et les Allemands indécis |
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N'osent plus affronter qu'en rêve |
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Le froncement de ses sourcils. |
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Cachant son regard insondable, |
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Ainsi qu'une idole d'airain, |
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Il pose sa main formidable |
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Sur l'épaule du dieu du Rhin. |
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L'univers avec lui respire ! |
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Mais tout à coup, — est-ce un hasard ? |
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Vibre un énorme éclat de rire, |
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Qui raille le nouveau César. |
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Qui donc ? lui ! comme un roi vulgaire, |
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On le raille ! O deuil ! ô courroux ! |
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Assemblez les conseils de guerre, |
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Et graissez à neuf les verrous ! |
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Cherchez une tombe bien noire |
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Qui cache au monde extérieur |
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Cet insulteur de votre gloire, |
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Cet être effronté, ce rieur ! |
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Non, non, ne dérangez personne, |
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Geôliers de l'empire naissant ; |
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Car ce rire effrayant qui tonne, |
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Ce grand rire retentissant, |
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Ce rire surhumain qui roule |
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De la terre jusqu'au ciel bleu, |
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Fort comme celui d'une foule |
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Et clair comme celui d'un dieu, |
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Et qui fait trembler l'Allemagne, |
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Sort, beau de joie et de fureur, |
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De la tombe de Charlemagne : |
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C'est Lui qui rit, Lui, l'Empereur ! |
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Janvier 1871.
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