| Alsace |
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Toute désolée et meurtrie, |
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Notre Alsace, en proie aux horreurs, |
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Dans son sein de mère patrie |
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Nous trouve encor des francs-tireurs. |
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Où se forment-ils ? On l'ignore. |
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Calmes et le fusil aux doigts, |
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On les voit paraître à l'aurore, |
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Devant quelque bouquet de bois |
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D'où leur troupe au combat s'élance, |
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Ou bien émerger d'un rideau |
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D'arbres noirs, ou bien en silence |
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Suivre quelque petit cours d'eau. |
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Leur flot se masse ou s'éparpille ; |
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Harcelant, pillant les convois, |
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Ils fusillent, on les fusille ; |
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Ils vont, par les temps les plus froids, |
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Affrontant la neige brûlante |
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Et le plomb qui siffle à l'entour, |
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Embrasser une Mort sanglante |
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Avec de grands transports d'amour. |
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Mais en vain le plomb les dévore : |
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Exterminés, ils sont vivants ; |
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On les entend crier encore |
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Le nom de France aux quatre vents ; |
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Et l'Alsace française admire, |
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Sur son vieux sol bouleversé, |
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Ces enfants au hardi sourire |
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Qui renaissent du sang versé ! |
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Janvier 1871.
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