| Travail stérile |
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Le Poëte |
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O vous qui fûtes les amants |
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De toutes les vertus naguères, |
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Que faites-vous, bons Allemands, |
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Dans ces épouvantables guerres ? |
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Jadis on voyait parmi vous |
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Des Achilles et des Pindares : |
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Que fais-tu, peuple brave et doux, |
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Au milieu des soldats barbares ? |
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Les Allemands |
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Ah ! nous pensions, en vérité, |
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Fils de la patrie allemande, |
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Combattre pour sa liberté ! |
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Mais un cuirassier nous commande. |
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Nous sommes blessés, nous saignons, |
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La liberté mourante expire, |
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Et dans notre sang nous teignons |
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La pourpre d'un nouvel empire ! |
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Le Poëte |
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Vous, braves bourgeois de Leipsick, |
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Où vous mènent ces chefs serviles ? |
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Les Bourgeois |
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Pour plaire au moderne Alaric, |
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Bourgeois, nous détruisons les villes. |
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Le Poëte |
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Et vous commerçants de Hambourg ? |
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Les Commerçants |
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C'est avec la Mort, qui nous berce, |
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Qu'à présent, au bruit du tambour |
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Nous continuons le commerce. |
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Le Poëte |
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Et vous, ô banquiers de Francfort ? |
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Les Banquiers |
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Notre échéance est toute prête : |
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Chaque jour, de plus en plus fort, |
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Le Carnage sur nous fait traite. |
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Le Poète |
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Et vous, tisserands de Stuttgard ? |
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Les Tisserands |
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Sombres ouvriers en démence, |
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La main roidie et l'œil hagard, |
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Nous tissons un linceul immense. |
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Le Poète |
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Et vous, écoliers de Munich |
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Et gais écoliers de Tubingue ? |
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Les Écoliers |
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Nous étudions, en public, |
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L'art où le bourreau se distingue. |
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Le Poète |
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Et vous, brasseurs de Nuremberg ? |
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Les Brasseurs |
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Nous brassons un triste breuvage, |
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Froid comme la neige au Spitzberg, |
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Et sinistre, et d'un goût sauvage. |
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Le Poète |
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Et vous, hommes des temps anciens, |
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Quel est le labeur dérisoire |
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Qui vous mêle à ces Prussiens, |
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Bûcherons de la Forêt-Noire ? |
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Les Bûcherons |
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Exilés sur le grand chemin, |
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Dans l'horreur qui nous environne, |
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Nous frappons, la cognée en main, |
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Pour l'éternelle Bûcheronne. |
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Le Poète |
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O bons Allemands qui, les nuits, |
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Roulez vos angoisses profondes, |
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Songez-vous aux navrants ennuis |
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De vos femmes aux tresses blondes ? |
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Les Allemands |
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Nous, les fils du pays du Rhin, |
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Où naît la grappe savoureuse, |
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Nous marchons sous le joug d'airain, |
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Pour accomplir une œuvre affreuse, |
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Pâles, maudits, courbant nos fronts, |
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Menés comme l'esclave russe ; |
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Et c'est ainsi que nous aurons |
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Travaillé pour le roi de Prusse ! |
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Décembre 1870.
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