| La fausse Dépêche |
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Sachant qu'il nous reste du pain… |
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Et des confitures de pêche, |
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Le Prussien, passé Scapin, |
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Nous bâcle une fausse dépêche ; |
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Puis on nous l'envoie — on se sent |
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Ravi de ces ruses de guerre |
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Par un pigeon bien innocent |
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Qu'il nous a pris sur le Daguerre, |
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Et la signe : Lavertujon ! |
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Mais Paris s'en frotte la panse : |
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En vérité, le plus pigeon |
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Des trois n'est pas celui qu'on pense. |
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La farce dont on crut subtil |
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De charger la pauvre colombe, |
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Était cousue avec un fil |
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Blanc comme la neige qui tombe. |
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Ah ! ce conte du pigeonneau |
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D'une franche gaîté ruisselle ! |
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Attila devient Calino ! |
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Cyrus pille Cadet-Rousselle ! |
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Donc, aigle prussien, après |
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Avoir volé, farouche et sombre, |
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Sur tant de morts, que les cyprès |
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Ne couvriront pas de leur ombre ; |
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Après avoir, cruel et sec, |
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Ouvert tant de blessures noires, |
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Et si longtemps rougi ton bec |
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Dans le charnier de tes victoires ; |
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Las enfin d'avoir triomphé, |
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Devant l'Europe spectatrice |
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Tu reviens te montrer, coiffé |
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De la perruque de Jocrisse ! |
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Décembre 1870.
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