| Les Pères |
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Riant à la dent qui le mord, |
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Plein d'une joie ardente et sûre, |
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Un jeune franc-tireur est mort, |
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Ces jours derniers, de sa blessure. |
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Nulle terreur sur son chevet |
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Ne secoua l'ombre morose |
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De son aile noire. Il avait |
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Seize ans, et sa joue était rose. |
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Seize ans ! doux âge filé d'or ! |
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Éclat de l'aurore première |
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Où sur nos fronts on voit encor |
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Flotter des cheveux de lumière ! |
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Quand la Mort, hélas ! triomphant, |
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Eut rendu jaunes comme un cierge |
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Le front mâle de cet enfant |
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Et ses lèvres de jeune vierge, |
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Le père, d'abord interdit |
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Par l'épouvantable souffrance, |
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Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit |
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Que ces mots : Dieu garde la France ! |
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Décembre 1870.
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