| La Résistance |
| Statue de Falguière |
La force immatérielle vaincra la force
brutale et, comme l'ange de Raphaël,
mettra le pied sur la croupe monstrueuse
de la bête.
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Théophile Gautier, Musée de Neige.
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O Paris ! un sculpteur qui pense |
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A ton grand cœur que rien ne tue, |
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A figuré ta Résistance |
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Dans une héroïque statue. |
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Frêle et vaillante, âme gauloise |
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Dans son amour puisant sa force, |
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D'un geste superbe, elle croise |
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Ses bras frémissants sur son torse ; |
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Son pied nu, qui sur une pierre |
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Se crispe avec idolâtrie, |
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Semble s'agrafer à la terre |
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Adorable de la Patrie ; |
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Comme pour dégager sa joue |
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A l'harmonieuse courbure, |
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Fiévreusement elle secoue |
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En arrière sa chevelure, |
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Et montre à l'adversaire horrible |
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Qui médite encor quelque ruse, |
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Sa tête, pour lui plus terrible |
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A voir que celle de Méduse. |
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Telle en sa blancheur est éclose |
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Cette belliqueuse Charite, |
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Que, dans sa merveilleuse prose, |
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Gautier, notre maître, a décrite. |
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Vivante dans la phrase ailée, |
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C'est là que la race future |
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Pour laquelle il l'a ciselée |
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La trouvera, splendide et pure. |
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Car plus fragile que le givre, |
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Cette Ode à nos jeunes armées |
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Était destinée à ne vivre |
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Que dans nos mémoires charmées. |
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En effet dans sa foi profonde |
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Pour une majesté si rare, |
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L'artiste qui la mit au monde |
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Avait dédaigné le Carrare ; |
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Même, pour une telle image, |
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Le Paros, dont la Terre est vaine |
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Parce que tout lui rend hommage, |
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N'eût pas eu d'assez blanche veine. |
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A cette tragique déesse, |
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Svelte et forte comme un jeune arbre, |
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Muse ! il fallait une caresse |
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Plus pure que celle du marbre ! |
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Et c'est pourquoi, tel qu'un poëte |
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Méditant sa divine stance, |
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Quand Falguière eut mis dans sa tête |
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De figurer la Résistance, |
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Il choisit la neige, — subtile, |
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Candide, étincelante, franche ; |
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La chaste neige en fleur, qu'Eschyle |
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Nomme la neige à l'aile blanche ; |
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La neige, près de qui l'écume |
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De la mer qui vogue indécise, |
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Et le lys sont gris, et la plume |
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Du cygne éclatant, paraît grise. |
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Il se souvint, l'âme éblouie, |
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Que rien, pas même un lys céleste, |
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N'égale en splendeur inouïe |
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L'ardente vertu qui nous reste ; |
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Et prenant la neige lactée |
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Pour la pétrir sous la rafale, |
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O Résistance, il t'a sculptée |
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Dans cette matière idéale. |
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Décembre 1870.
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