| La Flèche |
|
Germains ! venus de vos royaumes |
8 |
|
Avec un détestable espoir, |
8 |
|
Voyez-vous ce chœur de fantômes |
8 |
|
Qui semblent sortir du ciel noir ? |
8 |
|
| 5 |
Blêmes sur les vagues ténèbres, |
8 |
|
Ils souffrent d'horribles tourments |
8 |
|
En voyant vos exploits funèbres, |
8 |
|
Et ce sont les grands Allemands ! |
8 |
|
|
C'est Herder et c'est Kant, génies |
8 |
| 10 |
Parmi le peuple des esprits ; |
8 |
|
C'est Lessing, dont vos gémonies |
8 |
|
Excitent le noble mépris ; |
8 |
|
|
C'est Goethe, dont le front splendide |
8 |
|
Sur vous comme un astre avait lui, |
8 |
| 15 |
Qui de son regard de Kronide |
8 |
|
Vous foudroie, et c'est, après lui, |
8 |
|
|
Ce roi d'une foule éternelle, |
8 |
|
Ce pur, ce glorieux Schiller |
8 |
|
Baissant jusqu'à vous sa prunelle |
8 |
| 20 |
D'où jaillit un farouche éclair. |
8 |
|
|
O Germains ! que vos rois se louent |
8 |
|
De recoudre leurs vieux États : |
8 |
|
Ces divins spectres désavouent |
8 |
|
Leurs lauriers et leurs attentats ! |
8 |
|
| 25 |
Et lui, ce poëte lyrique |
8 |
|
Dont la Muse avait déchiré |
8 |
|
Toute leur pourpre chimérique ; |
8 |
|
Lui, le Prussien libéré, |
8 |
|
|
Heine, le fils d'Aristophane, |
8 |
| 30 |
Sous le succès empoisonneur |
8 |
|
Voit, comme une fleur qui se fane, |
8 |
|
Se sécher votre antique honneur ! |
8 |
|
|
Et, comme vos hommes de proie |
8 |
|
Vantent leur triomphe, — si laid ! |
8 |
| 35 |
En son inextinguible joie |
8 |
|
Il en rit, comme un dieu qu'il est ! |
8 |
|
|
Puis le front tourné vers la horde |
8 |
|
Que mènent monsieur de Bismarck |
8 |
|
Et son vieux maître, il tend la corde |
8 |
| 40 |
Effrayante de son grand arc, |
8 |
|
|
Et, visant à leurs cœurs de glace, |
8 |
|
Vengeur dédaigneux et serein, |
8 |
|
De sa main charmante il y place |
8 |
|
Une flèche, lourde d'airain. |
8 |
|
| 45 |
Ou si ce n'est lui, c'est son ombre |
8 |
|
Qui fait cet exploit d'Apollon. |
8 |
|
Archer vainqueur, sur le tas sombre, |
8 |
|
Plus rapide qu'un aquilon, |
8 |
|
|
Il lance la Rime avec joie, |
8 |
| 50 |
En secouant ses cheveux roux, |
8 |
|
Et dans l'air s'envole et flamboie |
8 |
|
Le messager de son courroux. |
8 |
|
|
Ah ! vos maîtres à l'âme sèche ! |
8 |
|
Ils emporteront dans leur chair |
8 |
| 55 |
Le dard aigu de cette flèche |
8 |
|
Jusqu'au pays qui leur est cher ! |
8 |
|
|
Les conquérants, bouchers en fête, |
8 |
|
Se plaisent au charnier sanglant, |
8 |
|
Mais le justicier, le poëte |
8 |
| 60 |
Leur décoche le trait sifflant, |
8 |
|
|
Et c'est pour toujours qu'il les blesse ! |
8 |
|
La morsure du fer vermeil |
8 |
|
S'empare d'eux et ne leur laisse |
8 |
|
Jamais ni repos ni sommeil. |
8 |
|
| 65 |
Éternel outil de martyre, |
8 |
|
Même dans le songe enflammé, |
8 |
|
La cruelle flèche du Rire |
8 |
|
Accroît leur mal envenimé, |
8 |
|
|
Et la puissante main d'Hercule |
8 |
| 70 |
Ne leur ôterait pas du flanc |
8 |
|
Le dard terrible et ridicule |
8 |
|
Qu'ils teignent toujours de leur sang. |
8 |
|
|
Décembre 1870.
|
