| Les Chefs |
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L'heure formidable où nous sommes |
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Ne veut pas que nos généraux |
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Ne soient que des conducteurs d'hommes. |
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Ils sont soldats, ils sont héros, |
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Et comme ceux qui, d'habitude, |
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Faisaient flamboyer leur cimier |
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Où le choc était le plus rude, |
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Et, Roland ou François Premier, |
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Mettaient la main à la besogne, |
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Ils osent, s'en souciant peu, |
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Combattre sans nulle vergogne |
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Et montrer leur poitrine au feu. |
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Il ne faut pas qu'on les en raille ! |
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La folle bravoure leur sied. |
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Quand leurs chevaux sous la mitraille |
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Tombent, ils vont encore à pied ; |
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Ils vont vers la Mort, cette louve, |
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La nuit, lui barrant le chemin, |
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Et la rouge aurore les trouve |
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Un tronçon de sabre à la main ! |
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Puis, ignorant l'orgueil servile, |
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Noirs de poudre, sanglants, blessés, |
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Ces vainqueurs rentrent dans la ville, |
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Triomphants, et les yeux baissés. |
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Leurs âmes n'étant point esclaves, |
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Chacun d'eux pour la tombe est prêt. |
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S'ils pouvaient, ces braves des braves, |
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Envier quelqu'un, ce serait |
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Celui qui succombe en silence, |
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Beau de sa mâle austérité, |
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Veillé sur son lit d'ambulance |
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Par une sœur de charité, |
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Et qui, pâle, étend sa main blanche, |
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Voulant conjurer nos malheurs, |
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Tandis que vers son front se penche |
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Un vieux soldat qui fond en pleurs. |
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Décembre 1870.
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