| Scapin tout seul |
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Or un nouvel acteur bouffon |
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Vient, jouant le tortionnaire, |
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Prendre son haleine au typhon |
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Et ses hurlements au tonnerre. |
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Sans tache, comme un aubépin, |
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Il porte, dans sa gloire insigne, |
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L'habit blanc qui sied à Scapin, |
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Couleur de la neige et du cygne. |
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Mais il perce l'azur du ciel |
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Avec sa moustache effroyable |
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Qui n'a rien d'artificiel, |
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Et, sacrant toujours comme un diable, |
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Il fait rage avec son manteau, |
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Comme pour éteindre Gomorrhe, |
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Car il fait les don Spavento, |
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Les Fracasse et les Matamore. |
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Ah ! tête ! Ah ! ventre ! Ah ! Belphégor ! |
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Dit-il, qui faut-il que je perce |
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Tout d'abord, ou le grand mogor |
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Ou bien le grand sophi de Perse ? |
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Donnons. Ferme. Poussons. Tenez. |
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Ah ! morbleu ! si je m'évertue !… |
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Soutenez, marauds, soutenez. |
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Ah ! coquins ! Ah ! canaille ! Tue ! |
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Il reprend : J'ai mis aujourd'hui |
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Mars et Jupiter dans les bagnes. |
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Ah ! veillaques ! je suis celui |
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Dont le fer tranche les montagnes ! |
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Surtout, s'il a peur de l'éclair, |
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Que nul, quelle que soit sa taille, |
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N'aille, ni dans l'eau ni dans l'air, |
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Franchir mes lignes de bataille ! |
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Fût-ce un pigeon qui suit le vent, |
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Je ne m'en inquiète guère ; |
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Le pigeon passera devant |
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Les juges du conseil de guerre. |
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Pour les dépêches, qu'en ballon |
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La brise emporte par surprise, |
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Elles me trahissent, et l'on |
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Jugera, s'il le faut, la brise. |
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Et si, tremblantes à demi, |
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Les étoiles, ouvrant leurs voiles, |
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Renseignent sur moi l'ennemi, |
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Je fusillerai les étoiles ! |
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Parlant ainsi, lorsqu'il s'émeut, |
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De massacres et de désastres, |
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Matamore fait ce qu'il peut |
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Pour ferrailler contre les astres. |
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Et lorsque, non sans un soupir, |
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Planté devant un mur d'auberge, |
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Il a tailladé le zéphyr, |
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Il essuie encor sa flamberge. |
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C'est ainsi que, cherchant le trait, |
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Par ces époques insalubres, |
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Monsieur de Bismarck se distrait |
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En jouant les Scapins lugubres. |
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Décembre 1870.
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