| La Contagion |
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La Contagion, dans ce temps |
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Épouvantable des histoires, |
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Sur nos ennemis hésitants |
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Éparpille ses flèches noires. |
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Ils meurent en leurs lits fiévreux, |
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Tandis que dans leur âme crie, |
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Au milieu de songes affreux, |
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La figure de la Patrie. |
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D'un œil morne et vivant encor, |
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Ils voient, loin des salles moroses, |
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Leurs femmes aux longs cheveux d'or |
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Et leurs enfants aux bouches roses. |
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Et brûlants, le sein haletant, |
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Ils cherchent, dans leur longue épreuve, |
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Le gai village, reflétant |
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Ses maisons blanches dans le fleuve ! |
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Ils meurent, soldats, cavaliers, |
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Jeunes gens gais comme l'aurore, |
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Par centaines et par milliers, |
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Et la chaux vive les dévore. |
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Parfois, sentant comme un remord |
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A voir cette masse vivante |
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S'écrouler ainsi dans la mort, |
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Leur chef se trouble et s'épouvante. |
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Fléau, dit-il d'un cœur transi, |
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Que veut ta rage envenimée ? |
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Pourquoi viens-tu me prendre ainsi |
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Tout le meilleur de mon armée ? |
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Pourquoi viens-tu nous immoler ? |
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Mais la Contagion impure |
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Devient visible et fait voler |
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Les serpents de sa chevelure, |
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Et parle ainsi : — Quand les clairons, |
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Déchaînés sur les territoires, |
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Font frissonner les ailerons |
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Noirs et sinistres des Victoires ; |
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Quand montent les arcs triomphaux ; |
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Quand les Batailles aux longs râles |
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Vont tranchant de leur large faux |
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Des moissons de cadavres pâles ; |
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Quand vous avez dit : Tue ou meurs ! |
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Quand de la terre qui poudroie |
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Montent d'effroyables clameurs ; |
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Quand la Guerre tonne et foudroie |
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Au milieu des champs douloureux, |
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Cette meurtrière à l'œil sombre |
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M'apporte dans le vol affreux |
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De ses ailes. Je suis son Ombre. |
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Novembre 1870.
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