| Attila |
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Lorsque sur le monde un barbare |
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Passe sanglant et triomphant, |
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Et que dans son orgueil bizarre |
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Il se complaît comme un enfant ; |
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Quand devant lui ses hordes viles |
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En hurlant ont rasé les tours |
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Et brûlé les maisons des villes |
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Et mis la nappe des vautours ; |
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Lorsque ces soldats en démence |
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Ont détruit les blés et le miel, |
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Et même jeté la semence |
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Au caprice des vents du ciel ; |
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Quand le ravageur fraternise |
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Avec la peste et l'Aquilon ; |
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Lorsqu'il dit : Ce peuple agonise |
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Et je le tiens sous mon talon ! |
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Les vieillards et les jeunes femmes |
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Mourront, et les enfants aussi, |
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Pris dans mes filets et mes trames, |
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Parce que je le veux ainsi ; |
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Alors, au milieu du dédale |
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Des embûches et des trépas, |
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Apparaît devant le Vandale |
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Un être qu'il n'attendait pas ! |
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Cet inconnu dans les fumées |
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Se dresse, et d'un souffle géant |
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Disperse les noires armées |
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Dans les abîmes du néant ! |
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Quel est ce passant ? On l'ignore, |
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Et les peuples voient seulement |
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Qu'il porte sur son front l'aurore |
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Et dans ses yeux le firmament. |
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C'est un David à tête blonde, |
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Ayant l'enfantine rougeur |
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D'une vierge, et qui de sa fronde |
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Va lancer le caillou vengeur ! |
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C'est Jeanne, la bonne Lorraine ! |
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C'est quelqu'un dont l'éclair en feu |
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Respecte la tête sereine, |
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Et qui vient de la part de Dieu. |
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Mais, dis-tu, le cri des oracles |
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Depuis plus de mille ans s'est tu |
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Et c'en est fini des miracles ! |
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O chasseur d'hommes, qu'en sais-tu ? |
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Ce Dieu des combats que tu vantes, |
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Parfois, indigné dans l'azur, |
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Pour outil de ses épouvantes |
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Suscite quelque pâtre obscur. |
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Il vient conduit par une étoile |
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Et vêtu de grossiers habits, |
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Couvert d'un bleu sayon de toile |
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Ou d'une toison de brebis ; |
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Et pour ce héros solitaire, |
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Lorsque le moment est venu, |
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Attila n'est qu'un ver de terre |
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Qu'il écrase de son pied nu ! |
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Novembre 1870.
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