| Le Bavarois |
Et ce que les Sarrazins et barbares iadis
appeloyent proesses, maintenant nous appelons
briguanderies et meschancetez…
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Rabelais.
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Comme le faisait autrefois |
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Cet héritier de Charlemagne |
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Dont l'ombre épouvantait les rois, |
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Le futur César d'Allemagne, |
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Le vieux roi Guillaume, rêvant |
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Globe d'or et pourpre enflammée, |
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Se promène à pas lents, devant |
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Le front immense d'une armée. |
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Joyeux, il flatte son coursier. |
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Puis il dit : — C'est bien. Plus d'entraves. |
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Les canons de bronze et d'acier |
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Et les Saxons — ont été braves. |
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Soldats ! Je suis content de vous ! |
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Nous prendrons Londres comme Vienne, |
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Et si l'un de vous est jaloux |
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De parler à son roi, qu'il vienne ! |
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A ces mots du doyen des rois, |
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Pâle et plus jaune que la cire, |
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Un jeune soldat bavarois |
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Quitte les rangs, et lui dit : — Sire ! |
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Les Bavarois ne sont pas gais. |
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Paris est gardé comme l'arche, |
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Et nous sommes tous fatigués |
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Depuis six grands mois que je marche. |
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De plus, une si grande faim |
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Nous déchire, sombre femelle, |
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Que je me résoudrais enfin |
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A manger du cuir de semelle ! |
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On ne nous nourrit que de vent, |
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C'est là ce dont nos cœurs s'émeuvent, |
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Et l'on nous met toujours devant |
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A l'endroit où les balles pleuvent. |
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Les jeunes comme les anciens |
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D'entre nous jonchent la clairière. |
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O mon roi ! quant aux Prussiens |
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De Prusse, ils sont toujours derrière. |
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Puis le froid vient nous épier |
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Et nous tient sous sa dent mortelle |
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Avec nos souliers de papier |
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Et nos capotes de dentelle ! |
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Ainsi le soldat qui pâlit |
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Défile son triste rosaire. |
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Le Roi lui dit : — Pauvre petit ! |
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J'aurai pitié de ta misère. |
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Tu souffrais quand je triomphais ! |
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Mais quoi ! je ne suis pas un Russe. |
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Allons, console-toi, — je fais |
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Notre Fritz maréchal de Prusse ! |
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Novembre 1870.
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