| A la Patrie |
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Oui, je t'aimais, ô ma Patrie ! |
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Quand, maîtresse des territoires, |
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Tu menais de ta main chérie |
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Le chœur éclatant des Victoires ; |
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Lorsque, souriante et robuste |
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Et pareille aux Anges eux-mêmes, |
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Tu mêlais sur ta tête auguste |
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Les lauriers et les diadèmes ! |
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Vivant passé, que rien n'efface ! |
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Les peuples, ô grande ouvrière, |
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N'osaient te regarder en face |
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Dans ta cuirasse de guerrière ; |
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Et toi, retrouvant dans ton rêve |
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L'âme de Pindare et d'Eschyle, |
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Tu portais, sans laisser ton glaive, |
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La lyre des Dieux, comme Achille ! |
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Calme sous l'azur de tes voiles, |
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Et multipliant les prodiges, |
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Tu pouvais semer des étoiles |
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Sur les rênes de tes quadriges ; |
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On louait ta blancheur de cygne |
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Et ton ciel, dont la transparence |
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Charme tes forêts et ta vigne ; |
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On disait : Voyez ! c'est la France ! |
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Oui, je t'aimais alors, ô Reine, |
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Menant dans tes champs magnifiques |
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Brillants d'une clarté sereine |
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Tous les triomphes pacifiques ; |
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Mais à présent, humiliée, |
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Sainte buveuse d'ambroisie, |
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Farouche, acculée, oubliée, |
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Je t'adore ! Avec frénésie |
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Je baise tes mains valeureuses, |
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A présent que l'éponge amère |
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Brûle tes lèvres douloureuses |
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Et que ton flanc saigne, — ma mère ! |
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Novembre 1870.
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