| Le Moineau |
Rien n'est plus utile, rien n'est meilleur
que d'avoir des ailes.
|
|
Aristophane, Les Oiseaux.
|
|
|
Nous traversions une prairie |
8 |
|
Dont le gazon à ciel ouvert |
8 |
|
Brillait d'un éclat de féerie ; |
8 |
|
Et sur son riant tapis vert, |
8 |
|
| 5 |
D'où s'enfuit la blanche colombe |
8 |
|
Emportant son léger fardeau, |
8 |
|
Nous vîmes un éclat de bombe |
8 |
|
Que la pluie avait rempli d'eau. |
8 |
|
|
Tirailleur précédant sa troupe, |
8 |
| 10 |
Un oiselet, un moineau-franc |
8 |
|
Buvait à cette large coupe, |
8 |
|
Dont le dehors, taché de sang, |
8 |
|
|
Était enfoncé dans la boue. |
8 |
|
Sans songer à rien de fatal, |
8 |
| 15 |
L'oiseau folâtre, qui se joue, |
8 |
|
Y buvait le flot de cristal. |
8 |
|
|
Dans la prairie, où se lamente |
8 |
|
Le zéphyr aux parfums errants, |
8 |
|
Je vis cette chose charmante, |
8 |
| 20 |
Et je m'écriai : Je comprends ! |
8 |
|
|
Je comprends enfin. O prairie, |
8 |
|
Sous ton beau ciel aérien |
8 |
|
Ceux qui font la rouge tuerie |
8 |
|
Ne l'auront pas faite pour rien ! |
8 |
|
| 25 |
Je disais parfois, je l'avoue, |
8 |
|
Pensant à ce qui nous est cher : |
8 |
|
A quoi sert le canon qui troue |
8 |
|
Toutes ces murailles de chair ? |
8 |
|
|
A quoi bon tant de meurtrissures ? |
8 |
| 30 |
Et, sous la mitraille de feu, |
8 |
|
Toutes ces lèvres des blessures |
8 |
|
Que l'on entend crier vers Dieu ? |
8 |
|
|
Guerre ! il faut que tu me révèles |
8 |
|
Pourquoi tes coursiers, en chemin, |
8 |
| 35 |
Foulent des débris de cervelles |
8 |
|
Où vivait le génie humain ! |
8 |
|
|
Oui, je parlais ainsi, poëte |
8 |
|
Ayant en souverain mépris |
8 |
|
La bataille, sinistre fête. |
8 |
| 40 |
Mais, à présent, j'ai tout compris ! |
8 |
|
|
Non, ce hideux massacre, où l'homme |
8 |
|
Égorge l'homme sans remords, |
8 |
|
N'était pas inutile, en somme, |
8 |
|
Puisque les amas de corps morts, |
8 |
|
| 45 |
Tant de dépouilles méprisées, |
8 |
|
Ces pâles cadavres cloués |
8 |
|
A terre, ces têtes brisées, |
8 |
|
Tous ces affreux ventres troués |
8 |
|
|
Aboutissent à quelque chose. |
8 |
| 50 |
Car s'éveillant, ô mes amis, |
8 |
|
Sous le regard de l'aube rose, |
8 |
|
Ce champ plein de morts endormis, |
8 |
|
|
Ce charnier de deuil et de gloire |
8 |
|
Au souffle pestilentiel, |
8 |
| 55 |
A la fin sert à faire boire |
8 |
|
Un tout petit oiseau du ciel ! |
8 |
|
|
Novembre 1870.
|
