| Les Fontaines |
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Lorsque la Ville était heureuse, |
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Les fontaines, depuis l'aurore, |
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Disaient d'une voix amoureuse |
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Leur chanson tremblante et sonore. |
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Leurs gais jets d'eau, sous la feuillée |
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S'envolant en gerbes fleuries, |
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Dans la lumière ensoleillée |
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Éparpillaient des pierreries, |
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Et, baignés d'une clarté blonde, |
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Leurs bassins, riant sous les grilles, |
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Reflétaient dans leur eau profonde |
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Les visages des belles filles. |
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Même la nuit, quand sous la brume |
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Paris, toujours prêt aux extases, |
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Mettait à son front qui s'allume |
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Une parure de topazes, |
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Leur murmure disait encore |
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D'une voix amie et touchante : |
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Noble Ville que l'Art décore, |
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Vis et travaille en paix : je chante ! |
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Et j'aimais jusqu'à leur silence ! |
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Mais à présent, dans les ténèbres |
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Chacun de leurs jets d'eau s'élance |
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En jetant des plaintes funèbres. |
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Ainsi que des démons fantasques |
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Menant des danses illusoires, |
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Je vois tristement dans leurs vasques |
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Passer de vagues formes noires. |
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De mystérieuses Chimères |
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S'y viennent ébaucher en foule, |
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Et moi, plein de larmes amères, |
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Je songe à tout le sang qui coule, |
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Versé, versé comme un flot sombre |
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Par nos batailles incertaines, |
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Quand j'entends s'exhaler dans l'ombre |
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Le gémissement des fontaines. |
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Novembre 1870.
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