| Le Jour des Morts |
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Je prends ces fleurs, dont les corolles |
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Ont encor des souffles vivants, |
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Et sur l'aile des brises folles |
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Je les disperse aux quatre vents. |
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Dans l'ombre où, tombés avec joie, |
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Vous frissonnez pâles et nus, |
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C'est à vous que je les envoie, |
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O soldats ! ô morts inconnus ! |
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O soldats morts pour la patrie ! |
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Qui, déjà glacés et mourants, |
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L'avez acclamée et chérie, |
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O mes frères ! ô mes parents ! |
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O ma généreuse famille ! |
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O parure de nos malheurs ! |
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Ces fleurs dont la corolle brille, |
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Je vous les offre avec mes pleurs. |
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O mobiles, gais et superbes, |
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Si voisins de l'enfance encor, |
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Avec vos visages imberbes |
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Et vos cheveux aux reflets d'or ! |
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Cavaliers, soldats de la ligne, |
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Turcos, par le soleil brûlés, |
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Vétérans au courage insigne, |
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Chasseurs d'Afrique aux fronts hâlés ! |
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Où dormez-vous ? Pour vous sourire, |
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Où peut-on se mettre à genoux, |
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Héros qui voliez au martyre |
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Et qui l'avez souffert pour nous ? |
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Nous l'ignorons. C'est là peut-être. |
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Qui peut le dire ? Et c'est pourquoi, |
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Lorsque enfin nous allons renaître, |
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Pleins de bravoure et pleins de foi, |
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Après ces longs jours de souffrance, |
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De haine et de meurtre exécré, |
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Le sol tout entier de la France |
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Nous sera désormais sacré. |
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Foule par la guerre immolée, |
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Nous adorerons en tout temps |
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Cette terre partout mêlée |
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A votre cendre, ô combattants ! |
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Et quand la Paix aux mains fleuries |
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Aura, nourrice des chansons, |
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Ravivé l'herbe des prairies |
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Et les fleurettes des buissons, |
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Vos sœurs, vos mères, vos amantes |
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Viendront dans les champs embaumés, |
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Parmi les campagnes charmantes, |
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Chercher la place où vous dormez, |
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Pâles d'une espérance folle, |
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Et, rêveuses, suivant des yeux |
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Le ruisseau pourpré qui s'envole |
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Avec un bruit mystérieux, — |
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La colline où frémit le tremble, |
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Le nid d'où l'oiseau s'envola |
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Et la place où le rosier tremble, |
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Se diront : C'est peut-être là ! |
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Novembre 1870.
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