| Le Rêve |
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La Reine, dans sa chambre vide, |
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S'éveille éperdue et lassée, |
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Et sur son visage livide |
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Ruisselle une sueur glacée. |
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Eh quoi ! Votre Majesté pleure ! |
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Quel est, dit la dame suivante, |
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Le rêve affreux dont à cette heure |
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Votre Majesté s'épouvante ? |
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Mais la Reine, comme en furie, |
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Garde son angoisse terrible. |
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En vain sa suivante la prie : |
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Non, dit-elle, c'est trop horrible ! |
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Toute à la douleur qui l'accable, |
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Elle passe une heure mortelle, |
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Puis la vision implacable |
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Revient se poser devant elle ! |
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Alors cette mère affolée, |
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Comme une lionne en son antre |
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Tragiquement échevelée, |
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Pose ses deux mains sur son ventre. |
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Octobre 1870.
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