| L'Histoire |
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Bismarck en soldat qu'on redoute |
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Parle, et, sans le contrarier, |
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L'austère Déesse l'écoute, |
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Pensive sous son vert laurier. |
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Oui, dit le chancelier, en somme, |
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Berger ou comte palatin, |
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Monarque ou mendiant, tout homme |
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Est l'artisan de son destin. |
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Qu'il porte la pourpre ou la bure, |
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Pauvre ou détenteur d'un trésor, |
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Qu'il soit né dans la foule obscure |
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Ou sur le trône aux franges d'or, |
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Ses œuvres, dont il est le maître |
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Et dont il n'a pas hérité, |
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Décideront ce qu'il doit être, |
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Même pour la postérité ! |
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Cet assassin à tête blonde |
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Qui prend la lyre d'Arion, |
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Néron, quoique maître du monde, |
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N'est qu'un insipide histrion. |
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Alexandre suit sa chimère |
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Comme un soldat sans feu ni lieu, |
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Et cependant l'aveugle Homère |
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De mendiant devient un dieu. |
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On ne saurait tromper la gloire |
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Devant l'avenir indigné. |
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Que devient un titre illusoire |
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Si nous ne l'avons pas gagné ? |
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Murat, qui, d'un geste bravache |
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Voulant fendre en deux les cieux clairs, |
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Va, faisant siffler sa cravache |
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Parmi la foudre et les éclairs, |
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Qu'est-il pour la France hautaine, |
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Pour cette guerrière aux yeux bleus ? |
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Un roi ? non ; mais un capitaine, |
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Un vague Roland fabuleux, |
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Un courtisan de l'aventure. |
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Et Marceau, tenant dans sa main |
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Son épée invincible et pure, |
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Est plus grand qu'un César romain ! |
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C'est pourquoi, Déesse, si j'ose |
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Agir comme un roi, je suis roi, |
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Créant ma propre apothéose ! |
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Bismarck, par ces mots qui font loi, |
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D'une manière péremptoire |
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Achève sa péroraison. |
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Brigadier, lui répond l'Histoire, |
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Brigadier, vous avez raison ! |
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Octobre 1870.
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