| Cauchemar |
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Oui, venez tous ! Goths et Vandales |
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Graissés de suif, sortez encor |
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De vos tanières féodales, |
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Avec vos casques tachés d'or ! |
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Attilas de la parodie, |
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Ravageurs blonds, meute aux abois, |
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Qui n'avez pas l'âme hardie |
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Et qui vous cachez dans les bois ! |
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Soldats que le vieillard gourmande, |
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Immobile, et sur son coursier |
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Rêvant son Europe allemande, |
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Traînez vos lourds canons d'acier ! |
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Ainsi que des sauvages ivres, |
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Brûlez le passé radieux |
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Et les monuments et les livres ! |
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Brisez les images des Dieux ! |
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O superbes marionnettes |
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Au courroux froid et compassé, |
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Au fond, convenez-en, vous n'êtes |
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Que les fantômes du passé ! |
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Et vous pouvez sur votre housse |
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Copier en riches lampas |
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L'ancien blason de Barberousse : |
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Mais enfin, vous n'existez pas. |
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Trombe que l'ouragan soulève, |
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Vous êtes, ô peuple géant, |
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Un rêve effrayant, mais un rêve, |
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Qui s'enfuira dans le néant. |
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Quand la France, enfin délivrée |
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De cet horrible cauchemar, |
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Cherchera la foule enivrée |
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Des Vandales, et leur César, |
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Demandant à la plaine verte, |
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Au mont, pleins d'abris murmurants, |
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A l'ombre de la nuit déserte : |
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Où sont donc ces spectres errants ? |
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Qu'est devenu leur troupeau blême ? |
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Alors le mont aérien, |
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Les plaines et l'ombre elle-même |
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Diront : Nous n'en savons plus rien ! |
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Octobre 1870.
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