| Un Prussien mort |
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Couché par terre dans la plaine |
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Sous une aigre bise du nord |
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Qui le fouettait de son haleine, |
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Nous vîmes un Prussien mort. |
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C'était un bel enfant imberbe, |
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N'ayant pas dix-huit ans encor. |
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Une chevelure superbe |
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Le parait de ses anneaux d'or, |
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Et sur son cou, séchée et mate, |
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Faisant ressortir sa pâleur, |
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La large blessure écarlate |
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S'ouvrait comme une rouge fleur. |
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Il montrait son regard sans flamme, |
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Étendant ses bras onduleux, |
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Et l'on eût dit que sa jeune âme |
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Errait encor dans ses yeux bleus. |
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Il dormait, le jeune barbare, |
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Avec un doux regard ami ; |
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Un volume grec de Pindare |
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Sortait de sa poche à demi. |
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C'était un poëte peut-être, |
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Divin Orphée, un de tes fils, |
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Qui pour un caprice du maître |
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Est mort là, brisé comme un lys. |
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Ah ! sans doute, au bord de la Sprée, |
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Une belle enfant de seize ans |
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A la chevelure dorée |
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En versera des pleurs cuisants, |
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Et toujours parcourant la route |
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Qu'il suivait en venant les soirs, |
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Une mère de plus sans doute |
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Portera de longs voiles noirs. |
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Il est parti bien avant l'heure, |
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Jeune et pur, sans avoir pleuré. |
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Pour quel crime faut-il qu'il meure, |
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Cet enfant à l'œil inspiré ? |
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Peut-être que sa mort est juste, |
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Et ne sera qu'un accident |
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S'il se peut que son maître auguste |
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Devienne empereur d'Occident, |
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Et qu'en sa tragique folie, |
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Monsieur le chancelier Bismarck |
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Prenne d'une main l'Italie |
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Et de l'autre le Danemark ! |
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Ah ! Bismarck, si tu continues, |
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De ces beaux enfants chevelus |
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Aux douces lèvres ingénues |
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Bientôt il n'en restera plus ! |
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Octobre 1870.
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