Les Allemandes |
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Dans leurs villes belles et grandes |
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Où glissent leurs foules accrues, |
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Les jeunes femmes allemandes |
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Vont lugubrement par les rues. |
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Toutes en noir, sous leurs longs voiles, |
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Murmurant le nom du ministre |
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Et plus blanches que les étoiles, |
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Elles marchent d'un air sinistre. |
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Rebuvant leurs larmes aigries, |
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De la guerre vivants emblèmes, |
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De leurs longues mains amaigries |
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Elles traînent des enfants blêmes. |
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Hélas ! murmure une d'entre elles |
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Avec une voix de fantôme, |
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La Victoire a pris sous ses ailes |
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Notre héros, le roi Guillaume ; |
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Monsieur de Bismarck nous informe |
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Qu'il va tailler une Allemagne |
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Plus magnifique et plus énorme |
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Que celle du roi Charlemagne ; |
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Il leur faudra mille ans pour boire |
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Les éloges qu'ils thésaurisent, |
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Et leur Fritz, écrasé de gloire, |
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Se porte bien, à ce qu'ils disent. |
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Mais nos Fritz à nous, ô martyre ! |
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Les pères de ces petits êtres |
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Dont la main tremblante nous tire, |
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Où sont-ils ? Qu'en ont fait leurs maîtres ? |
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Loin de nous, qui devons nous taire, |
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L'œil morne et la poitrine ouverte, |
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A peine recouverts de terre, |
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Ils sommeillent sous l'herbe verte. |
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Leur front de neige se soulève |
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Pendant les nuits éblouissantes, |
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Et quoique morts, parfois en rêve |
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Ils voient leurs femmes gémissantes. |
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Ils dorment là-bas dans les havres |
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Où jamais notre vois n'arrive, |
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Et sur tous leurs pauvres cadavres |
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On a jeté de la chaux vive. |
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Octobre 1870.
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