| LIVRE TROISIÈME |
| À UNE MUSE FOLLE |
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Allons, insoucieuse, ô ma folle compagne, |
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Voici que l'hiver sombre attriste la campagne, |
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Rentrons fouler tous deux les splendides coussins ; |
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C'est le moment de voir le feu briller dans l'âtre ; |
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La bise vient ; j'ai peur de son baiser bleuâtre |
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Pour la peau blanche de tes seins. |
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Allons chercher tous deux la caresse frileuse. |
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Notre lit est couvert d'une étoffe moelleuse ; |
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Enroule ma pensée à tes muscles nerveux ; |
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Ma chère âme ! Trésor de la race d'Hélène, |
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Verse autour de mon corps l'ambre de ton haleine |
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Et le manteau de tes cheveux. |
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Que me fait cette glace aux brillantes arêtes, |
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Cette neige éternelle utile à maints poëtes |
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Et ce vieil ouragan au blasphème hagard ? |
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Moi, j'aurai l'ouragan dans l'onde où tu te joues, |
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La glace dans ton cœur, la neige sur tes joues, |
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Et l'arc-en-ciel dans ton regard. |
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Il faudrait n'avoir pas de bonnes chambres closes, |
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Pour chercher en janvier des strophes et des roses. |
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Les vers en ce temps-là sont de méchants fardeaux. |
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Si nous ne trouvons plus les roses que tu sèmes, |
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Au lieu d'user nos voix à chanter des poëmes, |
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Nous en ferons sous les rideaux. |
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Tandis que la Naïade interrompt son murmure |
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Et que ses tristes flots lui prêtent pour armure |
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Leurs glaçons transparents faits de cristal ouvré, |
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Échevelés tous deux sur la couche défaite, |
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Nous puiserons les vins, pleurs du soleil en fête, |
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Dans un grand cratère doré. |
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À nous les arbres morts luttant avec la flamme |
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Les tapis variés qui réjouissent l'âme, |
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Et les divans, profonds à nous anéantir ! |
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Nous nous préserverons de toute rude atteinte |
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Sous des voiles épais de pourpre trois fois teinte |
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Que signerait l'ancienne Tyr. |
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À nous les lambris d'or illuminant les salles, |
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À nous les contes bleus des nuits orientales, |
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Caprices pailletés que l'on brode en fumant, |
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Et le loisir sans fin des molles cigarettes |
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Que le feu caressant pare de collerettes |
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Où brille un rouge diamant ! |
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Ainsi pour de longs jours suspendus notre lyre ; |
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Aimons-nous ; oublions que nous avons su lire ! |
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Que le vieux goût romain préside à nos repas ! |
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Apprenons à nous deux comme il est bon de vivre, |
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Faisons nos plus doux chants et notre plus beau livre, |
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Le livre que l'on n'écrit pas. |
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Tressaille mollement sous la main qui te flatte. |
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Quand le tendre lilas, le vert et l'écarlate, |
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L'azur délicieux, l'ivoire aux fiers dédains, |
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Le jaune fleur de soufre aimé de Véronèse |
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Et le rose du feu qui rougit la fournaise |
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Éclateront sur les jardins, |
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Nous irons découvrir aussi notre Amérique ! |
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L'Eldorado rêvé, le pays chimérique |
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Où l'Ondine aux yeux bleus sort du lac en songeant, |
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Où pour Titania la perle noire abonde, |
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Où près d'Hérodiade avec la fée Habonde |
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Chasse Diane au front d'argent ! |
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Mais pour l'heure qu'il est, sur nos vitres gothiques |
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Brillent des fleurs de givre et des lys fantastiques ; |
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Tu soupires des mots qui ne sont pas des chants, |
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Et tes beaux seins polis, plus blancs que deux étoiles, |
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Ont l'air, à la façon dont ils tordent leurs voiles, |
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De vouloir s'en aller aux champs. |
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Donc, fais la révérence au lecteur qui savoure |
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Peut-être avec plaisir, mais non pas sans bravoure, |
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Tes délires de muse et mes rêves de fou, |
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Et, comme en te courbant dans un adieu suprême, |
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Jette-lui, si tu veux, pour ton meilleur poëme, |
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Tes bras de femme autour du cou ! |
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janvier 1842.
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