| LIVRE TROISIÈME |
| À AUGUSTE SUPERSAC |
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Auguste, mon très bon, qui toujours as fléchi |
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Pour les yeux en amande, |
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Sais-tu qu'hier matin j'ai beaucoup réfléchi |
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Et que je me demande |
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Pourquoi décidément ce monde où nous rions |
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A tant de choses sombres, |
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Et pourquoi Dieu m'a mis que de faibles rayons |
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Dans un océan d'ombres ? |
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Pourquoi les champs, les prés, les montagnes, les cieux, |
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Les forêts, les prairies, |
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Ne sont pas tout soleil, comme ces vases bleus |
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Pleins de chinoiseries ? |
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Pourquoi près de l'éloge, ô mon alter ego ! |
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Rampe la diatribe, |
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Près du Musset charmant et du Victor Hugo |
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Le bourgeois et le scribe ? |
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Pourquoi la belle femme incessamment voudra |
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Être le lot d'un pleutre, |
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Et pourquoi nous allons étonner Sumatra |
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Par nos chapeaux de feutre ? |
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Pourquoi de la cithare et du haut brodequin |
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Le trépas se combine, |
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Et pourquoi c'est toujours ce vieux fat d'Arlequin |
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Dont s'éprend Colombine ? |
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Pourquoi nous achetons avec un vrai transport |
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Tant de meubles rocaille, |
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Et pourquoi dans le lit, lorsque l'amour s'endort, |
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La satiété bâille ? |
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Pourquoi tout ce qui brille est, excepté l'argent, |
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Un bagage inutile ? |
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Pourquoi rampe toujours au fond du lac changeant |
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Quelque hideux reptile ? |
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Quand on aurait pu faire un monde jeune et beau |
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Plein de choses sans voiles, |
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Où tout serait zéphyr, où tout serait flambeau |
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Et pensives étoiles ! |
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Où sur des fleuves d'or et sur l'azur sans fin |
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Des eaux mélancoliques, |
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On aurait à son gré l'épaule d'un dauphin |
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Pour voitures publiques ! |
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Où, comme telle Agnès avec un seul jupon |
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Notre terre étant plate, |
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On verrait d'ici luire au pays du Japon |
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Une fleur écarlate ! |
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Comme on retrancherait le chemin du tombeau, |
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Ce chemin où nous sommes, |
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Et qu'en ce pays-là chacun serait très beau, |
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Les femmes et les hommes, |
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L'enfant amour saurait à l'âme de chacun |
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Souffler ses folles gammes, |
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Et viendrait caresser d'un céleste parfum |
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Les hommes et les femmes. |
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Au lieu de nos brigands dont le flâneur risqua |
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De subir les principes, |
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Les routes n'auraient plus que des fleurs d'angsoka |
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Et de larges tulipes. |
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On y verrait courir sous leurs diamants lourds, |
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Et pleines de folie, |
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En souliers de satin, en robes de velours, |
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Rosalinde et Célie. |
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Nous serions leurs amants et leurs amphitryons, |
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Et pour nos équipages, |
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Nous autres Orlandos, nous les habillerions |
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En casaques de pages. |
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Alors elles iraient, en pourpoint mi-parti, |
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Chercher des coupes pleines |
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De ce nectar divin, le lacryma-christi, |
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Qui coulerait aux plaines. |
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Et comme elles seraient notre ange, notre amour |
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Et notre page rose, |
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Elle nous serviraient de compagnons le jour, |
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Et la nuit d'autre chose. |
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Ou bien elles auraient des arcs et des carquois |
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En chasseurs d'alouettes, |
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Nous diraient des chansons, rouleraient de leurs doigts |
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Nos molles cigarettes, |
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Avec la soie et l'or feraient pour les amants |
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De merveilleuses trames, |
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Déchireraient en bloc nos vers et nos romans |
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Et brûleraient nos drames. |
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J'oubliais de te dire, à ce qu'il me paraît, |
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Une chose importante ! |
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Comme ici-bas, chacun, où bon lui semblerait, |
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Pourrait planter sa tente, |
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Et libre d'être gueux et de tenir son rang |
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Sous la tiède atmosphère, |
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Sans écrire de prose et sans verser de sang |
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Y vivre à ne rien faire, |
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Tous les gens que la mort a mis sur les genoux |
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Et couverts de son aile |
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Pourraient se réveiller pour goûter avec nous |
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Cette vie éternelle. |
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Alors, observateurs, refaisant un travail |
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D'époques espacées, |
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Nous pourrions ce jour-là choisir dans le sérail |
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Des nations passées ; |
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Faire avec Cléopâtre, ange, femme et bourreau, |
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Un gueuleton insigne, |
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Et, comme Léander, aller chercher Héro |
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En nageant comme un cygne ; |
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Courtiser Messaline, infante aux sens troublés, |
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Très belle, quoi qu'on fasse, |
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Ou Camille, aux bras nus, qui courait sur les blés |
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Sans courber leur surface ; |
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Avoir Ève, Judith, Phèdre, Hélène, Thisbé, |
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Suzanne, ce prodige, |
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Marion, cette fange où l'or pur est tombé, |
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Toi, Vénus Callipyge ! |
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Il me semble que tout serait rare et profond |
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Dans cette fête énorme, |
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Et qu'on y trouverait son compte pour le fond |
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Autant que pour la forme. |
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Pourquoi partout le mal vient-il donc à son tour ? |
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Près du berceau la tombe, |
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Le bourbier près du flot de cristal, le vautour |
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Auprès de la colombe ? |
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Pourquoi l'abîme creux sous le gazon des champs, |
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Dont nos âmes sont aises ? |
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Pourquoi sous les beaux yeux et les limpides chants |
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Tant de choses mauvaises ? |
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C'est peut-être que Dieu, qui met le diamant |
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Dans une pierre close |
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Et le serpent sous l'herbe, a placé son aimant |
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Au fond de chaque chose. |
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Et, comme en chaque rêve adorable ou fatal, |
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En tout ce qui respire, |
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C'est toujours sous le bien que se cache le mal, |
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Et le beau sous le pire ; |
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Où l'un trouve à plaisir des monstres effrayés |
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Et des replis sans nombre, |
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L'autre voit des gazons et des chemins frayés, |
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Pleins d'harmonie et d'ombre. |
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Ainsi, quand des méchants contre le feu vainqueur |
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La colère s'édente, |
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Nous autres, nous savons au fond de notre cœur |
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Garder la lampe ardente. |
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Qu'ils voient dans l'avenir et couvent dans leur sein |
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Le malheur et l'envie, |
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Le calcul soucieux de quelque noir dessein |
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Qui leur use la vie ! |
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Mais nous, insoucieux du mal et du tombeau, |
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Tournons les yeux sans cesse |
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Vers ce que Dieu jeta de suave et de beau |
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Parmi notre paresse ! |
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Les chansons des oiseaux chez nous expatriés, |
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Les transparentes gazes, |
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Les tulipes en or, les champs coloriés, |
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Les caprices des vases, |
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Les lyres, les chansons, les horizons de feu, |
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Le zéphyr qui se pâme ! |
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Pourquoi chercher ailleurs l'azur du pays bleu ? |
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Nous l'avons dans notre âme. |
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avril 1842.
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