| LIVRE TROISIÈME |
| À MA MÈRE |
| Madame Élisabeth Zélie De Banville |
|
Mère, si peu qu'il soit, l'audacieux rêveur |
12 |
|
Qui poursuit sa chimère, |
6 |
|
Toute sa poésie, ô céleste faveur ! |
12 |
|
Appartient à sa mère. |
6 |
|
| 5 |
L'artiste, le héros amoureux des dangers |
12 |
|
Et des luttes fécondes, |
6 |
|
Et ceux qui, se fiant aux navires légers, |
12 |
|
S'en vont chercher des mondes, |
6 |
|
|
L'apôtre qui parfois peut comme un séraphin |
12 |
| 10 |
Épeler dans la nue, |
6 |
|
Le savant qui dévoile Isis, et peut enfin |
12 |
|
L'entrevoir demi-nue, |
6 |
|
|
Tous ces hommes sacrés, élus mystérieux |
12 |
|
Que l'univers écoute, |
6 |
| 15 |
Ont eu dans le passé d'héroïques aïeux |
12 |
|
Qui leur tracent la route. |
6 |
|
|
Mais nous qui pour donner l'impérissable amour |
12 |
|
Aux âmes étouffées, |
6 |
|
Devons être ingénus comme à leur premier jour |
12 |
| 20 |
Les antiques orphées, |
6 |
|
|
Nous qui, sans nous lasser, dans nos cœurs même ouvrant |
12 |
|
Comme une source vive, |
6 |
|
Devons désaltérer le faible et l'ignorant |
12 |
|
Pleins d'une foi naïve, |
6 |
|
| 25 |
Nous qui devons garder sur nos fronts éclatants, |
12 |
|
Comme de frais dictames, |
6 |
|
Le sourire immortel et fleuri du printemps |
12 |
|
Et la douceur des femmes, |
6 |
|
|
N'est-ce pas, n'est-ce pas, dis-le, toi qui me vois |
12 |
| 30 |
Rire aux peines amères, |
6 |
|
Que le souffle attendri qui passe dans nos voix |
12 |
|
Est celui de nos mères ? |
6 |
|
|
Petits, leurs mains calmaient nos plus vives douleurs, |
12 |
|
Patientes et sûres : |
6 |
| 35 |
Elles nous ont donné des mains comme les leurs |
12 |
|
Pour toucher aux blessures. |
6 |
|
|
Notre mère enchantait notre calme sommeil, |
12 |
|
Et comme elle, sans trêve, |
6 |
|
Quand la foule s'endort dans un espoir vermeil, |
12 |
| 40 |
Nous enchantons son rêve. |
6 |
|
|
Notre mère berçait d'un refrain triomphant |
12 |
|
Notre âme alors si belle, |
6 |
|
Et nous, c'est pour bercer l'homme toujours enfant |
12 |
|
Que nous chantons comme elle. |
6 |
|
| 45 |
Tout poëte, ébloui par le but solennel |
12 |
|
Pour lequel il conspire, |
6 |
|
Est brûlé d'un amour céleste et maternel |
12 |
|
Pour tout ce qui respire. |
6 |
|
|
Et ce martyr, qui porte une blessure au flanc |
12 |
| 50 |
Et qui n'a pas de haines, |
6 |
|
Doit cette extase immense à celle dont le sang |
12 |
|
Ruisselle dans ses veines. |
6 |
|
|
Ô toi dont les baisers, sublime et pur lien ! |
12 |
|
À défaut de génie |
6 |
| 55 |
M'ont donné le désir ineffable du bien, |
12 |
|
Ma mère, sois bénie. |
6 |
|
|
Et, puisque celle enfin qui l'a reçu des cieux |
12 |
|
Et qui n'est jamais lasse, |
6 |
|
Sait encore se faire un joyau précieux |
12 |
| 60 |
D'un pauvre enfant sans grâce, |
6 |
|
|
Va, tu peux te parer de l'objet de tes soins |
12 |
|
Au gré de ton envie, |
6 |
|
Car ce peu que je vaux est bien à toi du moins, |
12 |
|
Ô moitié de ma vie ! |
6 |
|
|
février 1842.
|
