| LIVRE TROISIÈME |
| À VÉNUS DE MILO |
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Ô Vénus De Milo, guerrière au flanc nerveux, |
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Dont le front irrité sous vos divins cheveux |
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Songe, et dont une flamme embrase la paupière, |
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Calme éblouissement, grand poëme de pierre, |
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Débordement de vie avec art compensé, |
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Vous qui depuis mille ans avez toujours pensé, |
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J'adore votre bouche où le courroux flamboie |
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Et vos seins frémissants d'une tranquille joie. |
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Et vous savez si bien ces amours éperdus |
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Que si vous retrouviez un jour vos bras perdus |
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Et qu'à vos pieds tombât votre blanche tunique, |
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Nos froideurs pâmeraient dans un combat unique, |
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Et vous m'étaleriez votre ventre indompté, |
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Pour y dormir un soir comme un amant sculpté ! |
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1er mars 1842.
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