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Puisse le dieu vivant dessécher la paupière |
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À qui m'a mise là vivante sous la pierre, |
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Et, comme un enfant porte un manteau de velours, |
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M'a forcée à porter ces édifices lourds, |
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Ces vieux murs en haillons, ces maisons condamnées, |
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Dont le gouffre est si plein de choses et d'années |
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Que je me sentirais moins de crispations |
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À tenir sur mon dos les Tyrs et les Sions |
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Que laissa choir le monde aux deux bras atlastiques, |
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Ou bien à soulever les vagues élastiques |
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Sommeillant à demi dans les noirs océans |
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Comme dans son désert le troupeau des géants ! |
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Si bien que mieux vaudrait sous la blonde phalange |
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Tomber, comme Jacob dans sa lutte avec l'ange, |
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Ou soutenir du front avec les yeux ouverts |
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Gœthe, dont la pensée était un univers ! |
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Oh ! Si le feu divin qui brûla les Sodomes, |
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Fait palpiter un jour ces pierres et ces dômes, |
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Ces clochetons à dents, ces larges escaliers |
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Que dans l'ombre une main gigantesque a liés, |
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Ces monolithes noirs qui n'ont fait qu'une rampe, |
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Ces monstres vomissants dont la cohorte rampe |
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De la fondation jusqu'à l'entablement, |
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Ces granits attachés impérissablement ; |
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Si ce monde sur eux se déchire et s'écroule |
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Sous le souffle embrasé de ce simoun que roule |
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Sans pitié l'ouragan des révolutions |
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Sur les peuples trop pleins de leurs pollutions ; |
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Si, dégageant alors son bras et sa mamelle |
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Du vieux mur qui gémit et qui souffre comme elle, |
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Ma colère à son tour peut jeter sur leur dos |
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Une expiation et choisir les fardeaux, |
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Je mettrai ce jour-là sur l'épaule des hommes, |
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Au lieu des monuments, tombeaux sous qui nous sommes, |
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Au lieu des clochetons et des granits quittés, |
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Le poids intérieur de leurs iniquités ! |
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