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C'était la fin d'un bal ; nous étions presque à l'heure |
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Où sous la volupté l'archet frissonne et pleure, |
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Où sous les gants flétris les doigts serrent les doigts, |
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Où les fleurs et les pas, les rayons et les voix |
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Et la gaze envolée en un tourbillon frêle |
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Jettent au cœur troublé leur parfum qui se mêle ; |
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À l'heure où l'on croit voir en ces enivrements |
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Des maîtresses d'un jour caresser leurs amants, |
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Et les fresques sourire, et l'extase physique |
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Voler dans l'air, mêlée à des flots de musique ! |
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Tantôt c'était la joie, et le quadrille ardent |
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Qui se mêle et s'effare et s'élance en grondant, |
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Qui tantôt rit et chante en strophes inégales, |
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Puis s'arrête et bondit en éclats de cymbales, |
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Et penche sur les fronts plus d'un front endormi |
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Que des mots bégayés font rougir à demi ! |
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Puis la valse emportant dans son rhythme, pensive |
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Comme un myosotis incliné sur la rive, |
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Une vierge aux yeux bleus, et dont l'accent vainqueur |
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La met si près de nous qu'on sent battre son cœur, |
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Et que, dans cette fièvre ardente et souveraine, |
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L'enfant, sans rien comprendre au charme qui l'entraîne, |
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Parmi le chœur immense, a l'air, en se penchant, |
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D'un ange fasciné par le démon du chant ! |
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Comme dans la clarté les femmes étaient belles ! |
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Celles-ci laissant voir, sous leurs cheveux rebelles, |
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Des rayons éblouis qui baisaient leurs fronts blancs ; |
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D'autres, les yeux voilés, comme des lys tremblants |
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Qui par un soir d'été pleurent sous la rafale, |
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Baissant leur cou soyeux veiné de tons d'opale ; |
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Toutes ivres d'amour, et pour l'œil enchanté, |
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Surpassant l'hyperbole et l'idéalité ! |
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Et je noyais mes yeux dans ces cheveux en tresses, |
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Et je jetais mon âme à ces enchanteresses |
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Si pâles qu'on eût dit ces essaims de Willis |
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Qui sortent en dansant des corolles de lys ! |
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Mais tout changea bientôt et je n'en vis plus qu'une |
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De même, quand Phœbé sur le char de la lune |
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Apparaît dans les cieux de saphir et d'azur, |
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Tout se voile et s'efface, et son front seul est pur. |
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Celle que j'entrevis en oubliant les autres, |
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Madame, avait des yeux brillants comme les vôtres, |
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Des cheveux d'or, des mains qui n'avaient rien d'humain, |
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Et des pieds à tenir dans le creux de la main. |
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Ajoutez un cou mat de cette blancheur rare |
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Qui fait paraître jaune un marbre de Carrare, |
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Et deux bras qui prouvaient, ineffable collier, |
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Que Lysippe à Samos ne fut qu'un écolier ! |
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Je cherchai donc en moi quelle rouerie exquise |
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Prendrait et séduirait cette blonde marquise |
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Plus rapide en sa course avec son front riant |
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Que n'était Lazzara, Camille D'Orient ! |
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Mais quand je m'approchai, je vis sa tête ceinte |
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D'un tel rayonnement de pudeur grave et sainte, |
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Il était si divin, le rhythme de ses pas, |
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Que, don Juan dérouté, je n'osai même pas |
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Comme le docteur Faust, en me penchant vers elle, |
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Lui dire à demi-voix : ma belle demoiselle ! |
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