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Hélas ! Devant le noir feuillage de cet arbre, |
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J'ai le cœur tout glacé dans ma robe de marbre, |
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Et par mes yeux, troués d'ulcères inconnus, |
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La pluie en gémissant pleure sur mes bras nus. |
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Entre mes pieds, jadis plus blancs que des étoiles, |
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Arachné lentement tisse de fines toiles, |
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Et tu n'es plus, Scyllis, pour que sous ton ciseau |
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Je me relève un jour souple comme un roseau ! |
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En ce temps où la fleur se cache sous les herbes, |
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Nul ne sait le secret de nos formes superbes, |
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Nul ne sait revêtir quelque rêve éclatant |
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De contours gracieux, et dans son cœur n'entend |
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L'harmonie imposante et la sainte musique |
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Où chantent les accords de la beauté physique ! |
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Hélas ! Qui me rendra ces jours pleins de clarté |
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Où l'on ne m'appelait que Vénus Astarté, |
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Où, seule, ma pensée habitait sous la pierre, |
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Mais où mon corps vivait dans la nature entière, |
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Où Glycère et Lydie, où Clymène et Phyllis |
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Portaient mes noms écrits sur leurs gorges de lys ; |
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Où, pour l'artiste élu qui pare et qui contemple, |
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Chaque âge avait un nom, chaque harmonie un temple ? |
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Oh ! Trois et quatre fois malheur au siècle d'or |
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Où l'artiste éperdu foule aux pieds son trésor ! |
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Car il ignore, hélas ! Par quel grave mystère |
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Je venais pour instruire et féconder la terre, |
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Et pour épanouir dans mon type indompté |
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Le secret de l'extase et de la volupté ! |
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Car à chaque morceau qui se brise et qui tombe |
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De mon vieux piédestal, la divine colombe |
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Que depuis trois mille ans je retiens dans ma main |
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Fait un nouvel effort pour s'ouvrir un chemin ; |
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Et, délaissant un jour l'enveloppe brisée, |
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Nous nous envolerons vers la voûte irisée, |
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Emportant toutes deux loin de ce monde vain, |
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La beauté dédaignée avec l'amour divin ! |
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