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Une nuit qu'il pleuvait, un poëte profane |
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M'entraîna follement chez une courtisane |
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Aux épaules de lys, dont les jeunes rimeurs |
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Couronnaient à l'envi leur corbeille aux primeurs. |
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Donc, je me promettais une femme superbe |
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Souriant au soleil comme les blés en herbe, |
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Avec mille désirs allumés dans ces yeux |
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Qui reflètent le ciel comme les bleuets bleus. |
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Je rêvais une joue aux roses enflammées, |
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Desseins très à l'étroit dans des robes lamées, |
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Des mules de velours à des pieds plus polis |
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Que les marbres anciens par Dypoene amollis, |
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Dans une bouche folle aux perles inconnues |
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La muse d'autrefois chantant des choses nues, |
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Des Boucher fleurissants épanouis au mur, |
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Et des vases chinois pleins de pays d'azur. |
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Hélas ! Qui se connaît aux affaires humaines ? |
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On se trompe aux Agnès tout comme aux Célimènes : |
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Toute prédiction est un rêve qui ment ! |
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Ainsi jugez un peu de mon étonnement |
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Lorsque la Nérissa de la femme aux épaules |
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Vint, avec un air chaste et des cheveux en saules, |
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Annoncer nos deux noms, et que je vis enfin |
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L'endroit mystérieux dont j'avais eu si faim. |
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C'était un oratoire à peine éclairé, grave |
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Et mystique, rempli d'une fraîcheur suave, |
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Et l'œil dans ce réduit calme et silencieux |
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Par la fenêtre ouverte apercevait les cieux. |
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Le mur était tendu de cette moire brune |
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Où vient aux pâles nuits jouer le clair de lune, |
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Et pour tout ornement on y voyait en l'air |
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La melancholia du maître Albert Dürer, |
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Cet ange dont le front, sous ses cheveux en ondes, |
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Porte dans le regard tant de douleurs profondes. |
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Sur un meuble gothique aux flancs noirs et sculptés |
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Parlant des voix du ciel et non des voluptés, |
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Souriait tristement une bible entr'ouverte |
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Sur une tranche d'or ouvrant sa robe verte. |
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Pour la femme, elle était assise, en peignoir brun, |
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Sur un pauvre escabeau. Ses cheveux sans parfum |
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Retombaient en pleurant sur sa robe sévère. |
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Son regard était pur comme une primevère |
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Humide de rosée. Un long chapelet gris |
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Roulait sinistrement dans ses doigts amaigris, |
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Et son front inspiré, dans une clarté sombre |
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Pâlissait tristement, plein de lumière et d'ombre ! |
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Mais bientôt je vis luire, en m'approchant plus près, |
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Dans ce divin tableau, sombre comme un cyprès, |
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Dont mon premier regard n'avait fait qu'une ébauche, |
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Aux lèvres de l'enfant le doigt de la débauche, |
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Sur les feuillets du livre une tache de vin. |
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Et je me dis alors dans mon cœur : c'est en vain |
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Que par les flots de miel on déguise l'absinthe, |
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Et l'orgie aux pieds nus par une chose sainte. |
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Car Dieu, qui ne veut pas de tare à son trésor |
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Et qui pèse à la fois dans sa balance d'or |
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Le prince et la fourmi, le brin d'herbe et le trône, |
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Met la tache éternelle au front de Babylone ! |
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