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L'été brille ; Phœbus perce de mille traits, |
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En haine de sa sœur, les vierges des forêts, |
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Et dans leurs flancs brûlés de flammes vengeresses |
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Il allume le sang des jeunes chasseresses. |
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Dans les sillons rougis par les feux de l'été, |
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Entouré d'un essaim, le bœuf ensanglanté |
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Marche les pieds brûlants sous de folles morsures. |
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Tout succombe : au lointain les nymphes sans ceintures |
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Avec leurs grands cheveux par le soleil flétris |
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Épongent leurs bras nus dans les fleuves taris, |
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Et, fuyant deux à deux le sable des rivages, |
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Vont cacher leurs ardeurs dans les antres sauvages. |
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Dans le fond des forêts, sous un ciel morne et bleu, |
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Vénus, les yeux mourants et les lèvres en feu, |
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S'est couchée au milieu des grandes touffes d'herbe |
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Ainsi qu'une panthère indolente et superbe. |
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Dénouant son cothurne et son manteau vermeil, |
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Elle laisse agacer par les traits du soleil |
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Les beaux reins d'un enfant qui dort sur sa poitrine, |
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Et tandis que frémit sa lèvre purpurine, |
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Un ruisseau murmurant sur un lit de graviers, |
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Amoureux de Cypris, vient lui baiser les pieds. |
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Sur son beau sein de neige Éros maître du monde |
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Repose, et les anneaux de sa crinière blonde |
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Brillent, et cependant qu'un doux zéphyr ami |
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Caresse la guerrière et son fils endormi, |
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Près d'eux gisent parmi l'herbe verte et la menthe |
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Les traits souillés de sang et la torche fumante. |
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