LIVRE DEUXIÈME |
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Bien souvent je revois sous mes paupières closes, |
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La nuit, mon vieux Moulins bâti de briques roses, |
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Les cours tout embaumés par la fleur du tilleul, |
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Ce vieux pont de granit bâti par mon aïeul, |
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Nos fontaines, les champs, les bois, les chères tombes, |
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Le ciel de mon enfance où volent des colombes, |
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Les larges tapis d'herbe où l'on m'a promené |
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Tout petit, la maison riante où je suis né |
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Et les chemins touffus, creusés comme des gorges, |
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Qui mènent si gaiement vers ma belle Font-Georges, |
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À qui mes souvenirs les plus doux sont liés. |
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Et son sorbier, son haut salon de peupliers, |
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Sa source au flot si froid par la mousse embellie |
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Où je m'en allais boire avec ma sœur Zélie, |
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Je les revois ; je vois les bons vieux vignerons |
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Et les abeilles d'or qui volaient sur nos fronts, |
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Le verger plein d'oiseaux, de chansons, de murmures, |
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Les pêchers de la vigne avec leurs pêches mûres, |
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Et j'entends près de nous monter sur le coteau |
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Les joyeux aboiements de mon chien Calisto ! |
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septembre 1841.
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