|
Déesse, dans les cieux éblouissants, la voie |
12 |
|
Lactée est un chemin de triomphe et de joie, |
12 |
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Et ce flot de clarté qui dans le firmament |
12 |
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Jette parmi l'azur son blanc embrasement |
12 |
| 5 |
Semble, dans sa splendeur en feu qui s'irradie, |
12 |
|
Produit par un foyer unique d'incendie. |
12 |
|
Mais quand notre regard dans l'éther empli d'yeux |
12 |
|
Monte vers l'océan céleste que les dieux |
12 |
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Font rouler des Gémeaux de flamme au Sagittaire, |
12 |
| 10 |
Il y voit flamboyer des astres dont la terre |
12 |
|
Admire en pâlissant la sereine splendeur, |
12 |
|
Et dans le vaste flot sacré dont la candeur |
12 |
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Éclate et de la nuit blanchit les sombres voiles, |
12 |
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Il voit s'épanouir des millions d'étoiles. |
12 |
| 15 |
Telle est la poésie : à travers le lointain |
12 |
|
Des âges, qui s'enfuit, comme au riant matin |
12 |
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Devant les flèches d'or à vaincre habituées |
12 |
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S'enfuit le triste chœur frissonnant des nuées, |
12 |
|
Elle nous apparaît d'abord confusément, |
12 |
| 20 |
Lueur, flambeau, clarté, vaste éblouissement |
12 |
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De porteurs de lauriers et de porteurs de lyre |
12 |
|
À l'homme encor sauvage enseignant leur délire ; |
12 |
|
Puis nous reconnaissons parmi des spectres vains |
12 |
|
Les inventeurs sacrés, les beaux géants divins, |
12 |
| 25 |
Pareils à des lions dont la fauve crinière |
12 |
|
Embrase leurs fronts d'or que baise la lumière. |
12 |
|
Ô Calliope ! Muse aux chastes bras de lys, |
12 |
|
Avant tous, dans les jours lointains je vois ton fils |
12 |
|
Orphée, et je salue au riant crépuscule |
12 |
| 30 |
Ce roi héros qui fut le compagnon d'Hercule. |
12 |
|
Je le vois sur l'Argo ; déjà courbant leurs fronts, |
12 |
|
Jason, Téphys, Idas de leurs gais avirons |
12 |
|
Frappent les flots ; mais lui, tenant la lyre, il chante. |
12 |
|
Tous les monstres marins sur la mer qu'il enchante |
12 |
| 35 |
Montent, heurtant leurs flancs vermeils et se pressant |
12 |
|
Pour suivre le vaisseau rapide en bondissant ; |
12 |
|
Et cherchant le héros avec un doux murmure, |
12 |
|
Le vent caressant fait voler sa chevelure. |
12 |
|
Puis je le vois, plus tard, soumettant à sa voix |
12 |
| 40 |
L'âpre désert, vainqueur des antres et des bois ; |
12 |
|
Car, ô déesse, alors sur les monts du Rhodope |
12 |
|
Ou sur le sombre Hémus que la nue enveloppe, |
12 |
|
Attirés par ses chants, pins, yeuses, cyprès, |
12 |
|
Les arbres pour venir l'écouter de plus près |
12 |
| 45 |
Déchiraient follement en leurs fureurs divines |
12 |
|
La terre qui tenait captives leurs racines ; |
12 |
|
Et, sans songer à fuir leurs souffles arrogants |
12 |
|
Restant pour l'écouter dans les noirs ouragans, |
12 |
|
La colombe des cieux laissait tomber sa plume |
12 |
| 50 |
Sur le flot irrité du torrent blanc d'écume ; |
12 |
|
Les aigles oubliaient de prendre leur essor ; |
12 |
|
La tigresse tournait une prunelle d'or |
12 |
|
Vers ses regards voilés par ses longues paupières, |
12 |
|
Et sa voix éveillait des âmes dans les pierres. |
12 |
| 55 |
Temps quatre fois heureux où des vers ont changé |
12 |
|
Une arène infertile en Éden ombragé ! |
12 |
|
« au haut de la colline, une plaine déserte |
12 |
|
Et sans ombre, étalait son tapis d'herbe verte. |
12 |
|
Sitôt que le poëte issu du sang des dieux |
12 |
| 60 |
Y vint, et que la corde aux sons mélodieux |
12 |
|
Résonna sous ses doigts, alors l'ombre prochaine |
12 |
|
Accourut. Ni ton arbre, ô Chaon ! Ni le chêne |
12 |
|
Touffu ne manqua, ni le frêne meurtrier, |
12 |
|
Ni l'érable qui saigne et le chaste laurier. |
12 |
| 65 |
Puis le tilleul ami, l'héliade pleureuse, |
12 |
|
Les tendres noisetiers et la tremblante yeuse |
12 |
|
Groupèrent leurs rameaux près du sapin sans nœuds |
12 |
|
Et du hêtre, étonnés de trouver auprès d'eux |
12 |
|
Le saule et le lotus amants des blondes rives ; |
12 |
| 70 |
Puis le myrte léger, le buis aux teintes vives |
12 |
|
Qui bravent tous les deux le souffle des hivers, |
12 |
|
Et le figuier poreux qui s'orne de fruits verts, |
12 |
|
Et le mûrier portant sa récolte sanglante, |
12 |
|
Et le prix immortel d'une victoire lente, |
12 |
| 75 |
La palme. Vous aussi vous vîntes, enlaçant |
12 |
|
L'ormeau, lierre aux cent mains, la vigne en l'embrassant ! |
12 |
|
Et près de vous le pin, dont la tête se mêle |
12 |
|
Aux blancheurs de la nue, arbre aimé de Cybèle |
12 |
|
Depuis que son écorce emprisonna la chair |
12 |
| 80 |
Du bel Attis, et prit l'enfant qui lui fut cher ; |
12 |
|
Enfin, suivant aussi le charme qui le guide, |
12 |
|
Le cyprès, des forêts mouvante pyramide, |
12 |
|
Arbre aujourd'hui, jadis ami du dieu changeant |
12 |
|
Dont la cithare est d'or et dont l'arc est d'argent. » |
12 |
| 85 |
Et dès que sous ce dôme ombragé le poëte |
12 |
|
Eut doré de ses chants la paisible retraite |
12 |
|
Et que l'archet frémit, tout l'univers créé |
12 |
|
Vint rafraîchir sa lèvre à ce torrent sacré ; |
12 |
|
Le lion, dont les yeux lancent la mort, cet hôte |
12 |
| 90 |
De la caverne sombre et de la forêt haute, |
12 |
|
Cessa pour un moment de répandre l'effroi ; |
12 |
|
Le tigre dépouilla ses colères de roi, |
12 |
|
Et se laissa bercer dans un tendre vertige ; |
12 |
|
Bien plus, en ce moment, ineffable prodige ! |
12 |
| 95 |
Les stériles rochers où l'oiseau fait son nid |
12 |
|
Quittèrent la montagne et ses flancs de granit ; |
12 |
|
La brise tut ses chants, l'aigle quitta son aire, |
12 |
|
Le ruisseau ralentit sa démarche légère, |
12 |
|
Et dans l'arbre amoureux les dryades des bois |
12 |
| 100 |
Turent leurs vagues chants pour la première fois. |
12 |
|
Dans cet enivrement, les muses aonides |
12 |
|
Quittèrent sans regret les demeures splendides |
12 |
|
Où l'écho retentit d'harmonieux accords, |
12 |
|
Et le mont verdoyant où les lys de leur corps |
12 |
| 105 |
Font comme une guirlande à la noire fontaine, |
12 |
|
Où le Permesse tombe et meurt dans l'Hippocrène, |
12 |
|
Où le sombre Olmius, avec un doux fracas, |
12 |
|
Bleuit d'un long baiser leurs membres délicats ; |
12 |
|
Et les dieux, sur l'Olympe où la jeune déesse |
12 |
| 110 |
Leur verse à flots vermeils l'éternelle jeunesse |
12 |
|
Avec les vins sanglants par l'amour embrasés, |
12 |
|
Oublièrent enfin les immortels baisers. |
12 |
|
Chacun prêta l'oreille aux premiers chants du cygne : |
12 |
|
Celui qui ralentit les nuages d'un signe, |
12 |
| 115 |
Mercure ailé, Junon si belle en son courroux, |
12 |
|
Lyæus accoudé sur les grands lions roux, |
12 |
|
Puis la blonde Aphrodite à la prunelle noire, |
12 |
|
Thétis, dont un rayon baise les pieds d'ivoire, |
12 |
|
Mars, Diane, Pallas aux yeux profonds et bleus, |
12 |
| 120 |
Et Phébus rayonnant dans l'azur nébuleux. |
12 |
|
Sous ce profond regard de la voûte étoilée |
12 |
|
Le poëte eût senti son âme consolée, |
12 |
|
S'il n'eût été choisi pour la grande douleur |
12 |
|
Que les dieux immortels égalent à la leur, |
12 |
| 125 |
Et s'il n'eût regretté ce type insaisissable |
12 |
|
Comme une goutte d'eau dans un désert de sable, |
12 |
|
Ce spectre qui de loin vous fait voir un sein nu |
12 |
|
Et fuit, vierge, un amant qui ne l'a pas connu. |
12 |
|
Oh ! Pour que dans mes vers ton doux nom resplendisse, |
12 |
| 130 |
Victime aux pieds légers, réponds, jeune Eurydice ! |
12 |
|
Le ciel t'envoyait-il à notre humanité |
12 |
|
Pour montrer qu'ici-bas l'éternelle beauté |
12 |
|
Ne se révèle à nous que dans l'éclair d'un rêve ? |
12 |
|
Blonde et rieuse enfant, douce comme notre Ève, |
12 |
| 135 |
N'étais-tu pas, avec ton front chaste et divin, |
12 |
|
L'image du bonheur que nous touchons en vain, |
12 |
|
Qui nous apparaît tel que nos vœux le choisissent, |
12 |
|
Et qui s'évanouit quand nos mains le saisissent ? |
12 |
|
Qu'avais-tu fait aux dieux ? à quoi pensait la mort, |
12 |
| 140 |
Quand les bois gémissant la virent, sans remord |
12 |
|
Sur ta lèvre surprise éteignant la parole, |
12 |
|
Fermer ta bouche en fleur ainsi qu'une corolle ? |
12 |
|
Eurydice ! Pendant que de son pas léger |
12 |
|
Elle fuyait les cris d'un insolent berger, |
12 |
| 145 |
Courant éperdûment dans les vertes campagnes |
12 |
|
De la Thrace, avec les naïades ses compagnes, |
12 |
|
Elle tomba, mordue au pied par un serpent. |
12 |
|
Déroulant ses anneaux et dans l'herbe rampant, |
12 |
|
Le monstre au cou livide et qu'une bave arrose, |
12 |
| 150 |
Furtif, avait rampé vers son talon de rose, |
12 |
|
Et mis ses crocs affreux dans cette jeune chair. |
12 |
|
Les dryades, pleurant son front qui leur fut cher, |
12 |
|
Crurent qu'en la perdant la terre était changée. |
12 |
|
On entendit gémir la cime du Pangée ; |
12 |
| 155 |
Le dur géant Rhodope eut de longs désespoirs ; |
12 |
|
Les sanglots éclataient parmi ses rochers noirs, |
12 |
|
Et le ciel vit les pleurs de la froide Orithye. |
12 |
|
Pour Orphée, anxieux et l'âme anéantie, |
12 |
|
Sur son front portant l'ombre ainsi qu'un noir vautour, |
12 |
| 160 |
De l'aube à la nuit noire il chantait son amour, |
12 |
|
Pâle, effrayant, en proie au sinistre délire, |
12 |
|
Et des cris douloureux s'échappaient de sa lyre. |
12 |
|
Enfin, brûlant toujours de feux inapaisés, |
12 |
|
Cherchant la vierge enfant ravie à ses baisers, |
12 |
| 165 |
Il pénétra parmi les gorges du Ténare ; |
12 |
|
Il entra dans le bois où la lumière avare |
12 |
|
Se voile et meurt, où les vains spectres par milliers |
12 |
|
Se pressent, comme font des oiseaux familiers |
12 |
|
Qui vont rasant la terre et dont le vol hésite. |
12 |
| 170 |
Il apaisa le flot bouillonnant du Cocyte, |
12 |
|
Et même il vit au fond de l'enfer souterrain |
12 |
|
Les dieux de l'ombre assis sur leurs trônes d'airain. |
12 |
|
Il chantait, voix mêlée à la lyre divine ; |
12 |
|
Les dieux voyaient l'amour vivant dans sa poitrine ; |
12 |
| 175 |
Sans doute ils eurent peur qu'en leur morne tombeau |
12 |
|
L'archer désir lui-même avec son clair flambeau |
12 |
|
Ne parût, et domptant le Styx aux vagues sombres, |
12 |
|
Ne redonnât la vie au vain peuple des ombres. |
12 |
|
Muse ! Tu sais comment, subjugué par ses vers, |
12 |
| 180 |
Pluton qui règne, assis près des gouffres ouverts |
12 |
|
Et des pics trop brûlés pour que l'herbe y verdisse, |
12 |
|
Rendit au roi chanteur la tremblante Eurydice, |
12 |
|
Et comment, ô douleur ! Vaincu par son amour |
12 |
|
Orphée, en arrivant presque aux portes du jour |
12 |
| 185 |
Se retourna pour voir plus tôt la bien-aimée. |
12 |
|
Elle s'évanouit en légère fumée. |
12 |
|
La mort couvrait de nuit son visage riant, |
12 |
|
Et, triste, elle appelait Orphée en s'enfuyant |
12 |
|
Vers le gouffre béant et d'où sortaient des râles, |
12 |
| 190 |
Tendant encor vers lui ses mains froides et pâles, |
12 |
|
Et repassant déjà le fleuve au noir limon. |
12 |
|
Pendant sept mois entiers, sur les bords du Strymon, |
12 |
|
Orphée en pleurs, de tous évitant les approches, |
12 |
|
Dans les antres glacés vécut parmi les roches. |
12 |
| 195 |
Parmi les durs frimas où fleurissent les lys |
12 |
|
De l'âpre neige, aux bords glacés du Tanaïs |
12 |
|
Il erra, savourant le funeste délice |
12 |
|
De sa douleur, toujours chantant son Eurydice. |
12 |
|
Les ménades hurlant dans leurs terribles jeux, |
12 |
| 200 |
L'aperçurent un jour du haut d'un mont neigeux. |
12 |
|
Les tigres à ses pieds se couchaient pleins d'ivresse, |
12 |
|
Et les chênes, suivant sa voix enchanteresse, |
12 |
|
Venaient vers le divin poëte en se mouvant. |
12 |
|
L'une d'elles, sauvage et les cheveux au vent, |
12 |
| 205 |
S'écria : le voilà, celui qui nous méprise ! |
12 |
|
Et les cris furieux se mêlaient dans la brise |
12 |
|
Et le son de la flûte et le bruit des tambours |
12 |
|
Épouvantaient la nue, et devant les dieux sourds, |
12 |
|
Rouges, à coups de thyrse, à coups de branches d'arbre, |
12 |
| 210 |
Lui jetant de la terre et des rochers de marbre, |
12 |
|
Même pour l'en frapper, dans les sillons bourbeux |
12 |
|
Arrachant follement les cornes des grands bœufs, |
12 |
|
Comme un farouche essaim, les ménades hurlantes |
12 |
|
Déchirèrent son corps avec leurs mains sanglantes, |
12 |
| 215 |
Et leurs cris étouffaient ses plaintes et sa voix |
12 |
|
Impuissante à charmer pour la première fois, |
12 |
|
Car un dieu dans leurs cœurs avait mis cette fièvre, |
12 |
|
Et l'âme du héros s'échappa de sa lèvre. |
12 |
|
« les oiseaux, les lions, les rochers et les bois |
12 |
| 220 |
Te pleurèrent, Orphée ! Attirée à ta voix |
12 |
|
Si souvent, la forêt laissa comme une veuve |
12 |
|
L'ornement de son front pour te pleurer ; le fleuve |
12 |
|
Crût de ses pleurs ; voilant son sein de toutes parts |
12 |
|
Avec son deuil, la nymphe eut les cheveux épars. |
12 |
| 225 |
Le corps gît en lambeaux ; et, prodige ! Quand l'Èbre |
12 |
|
Roule avec lui la tête et la lyre célèbre, |
12 |
|
La lyre cherche un son plaintif, qu'en expirant |
12 |
|
La voix plaintive mêle aux plaintes du torrent. » |
12 |
|
On dit qu'en ce moment, par un instinct de mère, |
12 |
| 230 |
Calliope sentit une douleur amère ; |
12 |
|
Que sa voix tressaillit dans son essor vainqueur, |
12 |
|
Et que son divin sang reflua vers son cœur. |
12 |
|
Saluant du regard ses légères compagnes, |
12 |
|
Elle vole dans l'air, plane sur les campagnes, |
12 |
| 235 |
Et pâle, ses cheveux dénoués sur son flanc, |
12 |
|
Touche enfin, mais trop tard, au rivage de sang. |
12 |
|
Elle ne pleura pas, la mère douloureuse ! |
12 |
|
Mais regarda longtemps le flot que le flot creuse, |
12 |
|
Et laissant retomber ses voiles, montra nu |
12 |
| 240 |
Le chef-d'œuvre sacré de son corps inconnu. |
12 |
|
C'en est fait, ce beau corps a roulé sous la vague, |
12 |
|
Le fleuve soulevé pousse un murmure vague, |
12 |
|
Fait briller son œil glauque, et, trois fois agité |
12 |
|
De caresser dans l'ombre une divinité, |
12 |
| 245 |
Cherche dans son transport une force nouvelle |
12 |
|
Pour meurtrir follement cette chair immortelle. |
12 |
|
Ivre, le vent gémit, et les arbres dans l'air |
12 |
|
Font craquer sourdement leurs grands rameaux ; l'éclair |
12 |
|
Enveloppe le ciel d'un sanglant crépuscule, |
12 |
| 250 |
Et frissonnant, le jour s'épouvante et recule, |
12 |
|
Et toute la nature, émue en ce moment, |
12 |
|
Jette de sa poitrine un long gémissement. |
12 |
|
Les hommes, effrayés et baissant la paupière, |
12 |
|
Brûlent un encens pur dans leurs temples de pierre, |
12 |
| 255 |
Jusqu'à ce que le ciel, en essuyant ses pleurs, |
12 |
|
Déroule avec Iris l'écharpe aux sept couleurs, |
12 |
|
Et que l'onde calmée où ce rayon s'argente |
12 |
|
Couvre son dos uni d'une moire changeante. |
12 |
|
Alors, le regard trouble et la bouche en sanglots, |
12 |
| 260 |
La muse reparaît sur l'écume des flots, |
12 |
|
Non telle qu'autrefois Cypris, la vierge blonde, |
12 |
|
Jaillit dans la clarté sur l'écume de l'onde, |
12 |
|
Mais farouche, plaintive, et sur un sein de lys |
12 |
|
Te serrant, douce Lyre, échappée à son fils ! |
12 |
| 265 |
Puis elle alla s'asseoir aux sables du rivage, |
12 |
|
Les yeux illuminés d'une terreur sauvage, |
12 |
|
Les cheveux dénoués et mêlés de roseaux, |
12 |
|
Et l'épaule bleuie à l'étreinte des eaux. |
12 |
|
Là, pleine d'amertume en son âme qui saigne, |
12 |
| 270 |
Et regardant les fronts que la lumière baigne, |
12 |
|
Elle chercha des yeux le mortel assez grand |
12 |
|
Pour tenir la cithare où pleure un souffle errant. |
12 |
|
Mais nul n'osa prétendre à ce divin trophée |
12 |
|
De mort et d'harmonie. Ainsi mourut Orphée, |
12 |
| 275 |
La Lyre. Mais plus tard ce fut de son esprit |
12 |
|
Errant dans les grands bois où l'herbe en fleur sourit, |
12 |
|
Mais que le bûcheron frappe de sa cognée ; |
12 |
|
Ce fut de son amour, de son âme indignée |
12 |
|
Que naquirent tous ceux dont le chant vif et clair |
12 |
| 280 |
S'envole dans l'orage en feu comme l'éclair |
12 |
|
Et plane comme un aigle au sein des cieux féeriques, |
12 |
|
Les dompteurs, les charmeurs, les poëtes lyriques : |
12 |
|
Tyrtée, Alcée en pleurs dont les vers fulgurants |
12 |
|
Ont jeté la terreur dans l'âme des tyrans, |
12 |
| 285 |
Et dont la sombre haine invincible et crispée |
12 |
|
Se retrouve, ô Chénier ! Sur ta tête coupée ; |
12 |
|
Pindare que d'en haut suivent les dieux épars, |
12 |
|
Qui chante dans le bruit des coursiers et des chars |
12 |
|
Et qui s'envole au but sacré tout d'une haleine ! |
12 |
| 290 |
Et toi, grande Sappho, reine de Mitylène ! |
12 |
|
Lionne que l'amour furieux enchaîna, |
12 |
|
Près de la mer grondante, avec son Érinna, |
12 |
|
Elle enseignait le rhythme et ses délicatesses |
12 |
|
Au troupeau triomphal des jeunes poëtesses, |
12 |
| 295 |
Et glacée et brûlante, au bruit amer des flots |
12 |
|
Elle mêlait des cris de rage et des sanglots. |
12 |
|
Éros, qui nous atteins avec des flèches sûres, |
12 |
|
De quels feux tu brûlas et de quelles blessures |
12 |
|
Son chaste sein meurtri par le baiser du vent ! |
12 |
| 300 |
Mais comme rien ne meurt de ce qui fut vivant, |
12 |
|
Sa colère amoureuse et de souffrance avide, |
12 |
|
Plus tard devait dicter sa plainte au fier Ovide |
12 |
|
Qui, choisissant l'amour, eut la meilleure part, |
12 |
|
Et frémir dans les vers d'Horace et de Ronsard. |
12 |
| 305 |
Mille chanteurs ont dit chez nous, riants orphées, |
12 |
|
Les chevaliers héros protégés par les fées ; |
12 |
|
Villon, ce bel enfant qui n'eut ni feu ni lieu, |
12 |
|
A chanté sa ballade en riant comme un dieu, |
12 |
|
Et Marot, comme un faune escaladant la cime |
12 |
| 310 |
Du mont sacré, baisa les lèvres de la rime ; |
12 |
|
L'harmonieux Ronsard fit vibrer sous ses doigts |
12 |
|
La glorieuse lyre où sommeillent des voix, |
12 |
|
Et joyeux, anima de son archet d'ivoire |
12 |
|
Un Tempé souriant près de la verte Loire. |
12 |
| 315 |
Pindare, son aïeul, lui dit les grands secrets, |
12 |
|
Et les nymphes baisaient son front dans les forêts. |
12 |
|
Attirant sur ses pas, au milieu des déesses, |
12 |
|
Un troupeau louangeur de rois et de princesses, |
12 |
|
Il nous rendait Properce et Tibulle et ce doux |
12 |
| 320 |
Catulle, et ses chansons apprivoisaient des loups. |
12 |
|
Au tiède renouveau, sous la verdure tendre |
12 |
|
Cythérée amenait son enfant pour l'entendre. |
12 |
|
Comme un rouge soleil entouré d'astres d'or |
12 |
|
Il régnait, et, charmeur d'âmes, volait encor |
12 |
| 325 |
Le sonnet et la rime enflammée à Pétrarque ; |
12 |
|
Et par lui, ravissant l'inexorable Parque, |
12 |
|
Victorieuse, comme en un festin d'amour |
12 |
|
Le vin de pourpre emplit un vase au pur contour, |
12 |
|
L'âme française entra dans les mètres d'Horace |
12 |
| 330 |
Élégants et précis. Voilà comment la race |
12 |
|
D'Orphée, ainsi qu'un vol d'abeilles au doux miel, |
12 |
|
Arriva jusqu'à nous des profondeurs du ciel. |
12 |
|
Mais bien avant que sur la terre émerveillée |
12 |
|
L'ode aux cris éclatants ne se fût réveillée, |
12 |
| 335 |
Un homme colossal, une lyre à la main, |
12 |
|
Se leva pour chanter un combat surhumain. |
12 |
|
Comment dire ton nom, ton nom, géant Homère ! |
12 |
|
Qui dominas du front cette Grèce ta mère, |
12 |
|
Et qui, roulant tout bas, spectre pâle et hagard, |
12 |
| 340 |
Ta prunelle d'azur, sans flamme et sans regard, |
12 |
|
Laissas couler un jour de ta main gigantesque |
12 |
|
Toute l'antiquité, comme une grande fresque ! |
12 |
|
Où sont tes dieux ravis dans l'éblouissement |
12 |
|
Et tes héros plus grands que tes grands dieux ? Comment |
12 |
| 345 |
Donnerai-je à mon vers une assez forte haleine |
12 |
|
Pour chanter les héros et le chanteur d'Hélène ? |
12 |
|
Qui t'instruisait, ô roi ? Quels secrets épiés |
12 |
|
T'apprirent ces mortels qui rampaient sous tes pieds ? |
12 |
|
Qui t'avait révélé, vieux mendiant des routes, |
12 |
| 350 |
Le ciel éblouissant et ses splendides voûtes ? |
12 |
|
Qui t'a fait voir un jour, d'un œil épouvanté, |
12 |
|
Le maître dans sa gloire et dans sa majesté ? |
12 |
|
N'étais-tu pas le fils d'Apollon, dieu de Sminthe, |
12 |
|
Qui dicte à ses enfants une suave plainte ? |
12 |
| 355 |
Ou, dieu toi-même, un jour, l'âme pleine de fiel, |
12 |
|
Jupiter t'avait-il précipité du ciel, |
12 |
|
Et ne cachais-tu pas, dans ton idolâtrie, |
12 |
|
Un souvenir lointain de ta vieille patrie ? |
12 |
|
Nul ne le sut. Tu vins, et d'un ton compassé, |
12 |
| 360 |
Un pied sur l'avenir, l'autre sur le passé, |
12 |
|
Tu chantas à grands flots ces créations pures, |
12 |
|
Fleuve où s'abreuveront les cent races futures ! |
12 |
|
Tu marchais, échangeant, fier de ta pauvreté, |
12 |
|
Quelque repas furtif pour l'immortalité, |
12 |
| 365 |
Disant au peuple sourd à force d'insolence : |
12 |
|
Nation, je te voue à la nuit du silence ! |
12 |
|
Pour l'immense avenir enflant ta large voix, |
12 |
|
Mendiant, t'asseyant à la table des rois, |
12 |
|
Et parmi les rayons, comme un essaim farouche |
12 |
| 370 |
Les mots harmonieux murmuraient sur ta bouche. |
12 |
|
Dans les enchantements de tes superbes vers, |
12 |
|
Tu mis les deux splendeurs qui charment l'univers, |
12 |
|
La force et la beauté sereine, et pour éclore |
12 |
|
Ton œuvre s'éveilla dans une ardente aurore. |
12 |
| 375 |
Le mot fatal brilla, l'autel fut consacré, |
12 |
|
Le monde de l'idée étincela créé. |
12 |
|
Pour la beauté d'abord tu nous donnas Hélène, |
12 |
|
Forme terrible et pure en son manteau de laine, |
12 |
|
Pour laquelle à jamais les hommes et les dieux |
12 |
| 380 |
Se livrent sans relâche un combat odieux, |
12 |
|
Et, comme sur un mont les roches ébranlées, |
12 |
|
S'écroulent à longs cris dans tes grandes mêlées ; |
12 |
|
Hélène, au sort fatal qu'elle fuyait en vain, |
12 |
|
Que Vénus réservait pour un bonheur divin, |
12 |
| 385 |
Et qui, dès que le blond Pâris ouvrit la bouche, |
12 |
|
Pensa voir Lyæus, le roi libre et farouche, |
12 |
|
Le dieu charmant, riant, jeune, en qui s'est mêlé |
12 |
|
Le sang de Jupiter au sang de Sémélé ! |
12 |
|
Hélène qui, riant sur sa couche fatale, |
12 |
| 390 |
Tuait dans un baiser l'Asie orientale, |
12 |
|
Et serrant sur son sein l'enfant aux blonds cheveux, |
12 |
|
Étouffait un empire entre ses bras nerveux ! |
12 |
|
Prophétesse en courroux, triste et fière lionne, |
12 |
|
Comment saluas-tu la mère d'Hermione, |
12 |
| 395 |
Lorsque endormant Pâris sur le navire ailé, |
12 |
|
Ses chants retentissaient dans le détroit d'Hellé ! |
12 |
|
Oh ! Quand tout l'avenir de carnage et de cendre |
12 |
|
Passa comme un flambeau sur l'âme de Cassandre ; |
12 |
|
Lorsqu'elle vit au loin, comme un jeune lion, |
12 |
| 400 |
Achille déchirer les princes d'Ilion, |
12 |
|
Que, le regard fixé sur toutes ces détresses, |
12 |
|
Elle arrachait son voile et ses cheveux en tresses, |
12 |
|
Quel frisson dut la prendre au haut de cette tour |
12 |
|
Qui devait sur son front s'écrouler à son tour, |
12 |
| 405 |
Et d'où ses yeux ont vu, dans l'horrible mêlée |
12 |
|
De mille égorgements, la guerre échevelée ! |
12 |
|
Oui, ce furent bien là des combats palpitants |
12 |
|
Et tels qu'en avaient eu les dieux et les Titans, |
12 |
|
Quand ces monstres hideux, fils de la terre énorme, |
12 |
| 410 |
Pour élever au ciel leur phalange difforme, |
12 |
|
Sur l'escalier fatal que leur main exhaussa |
12 |
|
Posèrent pour degrés Pélion sur Ossa ! |
12 |
|
Quels combats et quels chocs ! Vénus et Diomède, |
12 |
|
Phœbus, Neptune, Ulysse et Minerve à son aide ; |
12 |
| 415 |
Hector guidé par Mars et par Bellone, Hector |
12 |
|
Dont les chevaux ardents brisent des harnois d'or, |
12 |
|
Et derrière eux l'Asie ardente à se répandre |
12 |
|
De l'Axius d'argent aux rives du Méandre ; |
12 |
|
Atride et les Ajax au carnage excités ; |
12 |
| 420 |
La Grèce impitoyable et toutes ses cités, |
12 |
|
Depuis Cos, où les rocs semblent de noires tombes, |
12 |
|
Jusqu'à Thisbé, séjour aimé par les colombes ! |
12 |
|
Oh ! Parle ! Redis-nous de combien de héros |
12 |
|
Les dieux ivres d'horreur se firent les bourreaux ! |
12 |
| 425 |
Chante encore, apparais sous le deuil qui te navre, |
12 |
|
Muse ! Excite nos pleurs, montre-nous le cadavre |
12 |
|
D'Hector, que tu suivis en tes longs désespoirs, |
12 |
|
Balayant la poussière avec ses cheveux noirs ! |
12 |
|
Vierge, enfle tes clairons ; c'est là que tout commence, |
12 |
| 430 |
Et rien n'eût rappelé cette iliade immense, |
12 |
|
Si, las de cette mer où tout poëte but, |
12 |
|
Le père des héros n'eût vers un autre but |
12 |
|
Tourné sa poésie enivrante et pressée, |
12 |
|
Et gardé quelque amour à sa sœur l'odyssée, |
12 |
| 435 |
Rêverie à plis d'or, chant limpide et vainqueur, |
12 |
|
Dont chaque note éveille un écho dans le cœur ! |
12 |
|
Oh ! Que de passions et de saintes idées |
12 |
|
Y dorment gravement, hautes de cent coudées ! |
12 |
|
Que de drames en germe étalés sous les fleurs ! |
12 |
| 440 |
Avec quel charme on suit du sourire ou des pleurs |
12 |
|
Ce héros qui, jouet du courroux de Neptune, |
12 |
|
Portant de tous côtés son étrange fortune, |
12 |
|
Va parmi les flots verts, destructeur des cités, |
12 |
|
Braver le dur cyclope et ses atrocités, |
12 |
| 445 |
Suivre des yeux Pallas, guerrière vengeresse, |
12 |
|
Dormir près de Circé la brune enchanteresse, |
12 |
|
Et s'asseoir en haillons au grand festin des rois, |
12 |
|
Ces fils de Jupiter, dont l'éclatante voix |
12 |
|
De leur noble origine était comme une preuve, |
12 |
| 450 |
Et dont l'enfant lavait ses robes dans le fleuve ! |
12 |
|
Comme on prête l'oreille au chant simple et divin |
12 |
|
Qui jaillit au repas d'une coupe de vin, |
12 |
|
Et peint avec amour ces beautés extatiques |
12 |
|
Rayonnant au sommet sur les ombres antiques, |
12 |
| 455 |
Ou qui, nous démasquant les recoins de l'autel, |
12 |
|
Fait éclater les dieux de leur rire immortel, |
12 |
|
Devant le filet d'or à la maille serrée |
12 |
|
Où Vulcain près de Mars enferme Cythérée ! |
12 |
|
Odyssée ! Iliade ! ô couple ardent et fort ! |
12 |
| 460 |
Vaste dualité, fille d'un même effort ! |
12 |
|
Ô lyres à cent voix ! ô douces philomèles ! |
12 |
|
Coupes aux flancs sculptés ! Créations jumelles ! |
12 |
|
Quel homme eût jamais cru qu'un délire nouveau |
12 |
|
Eût pu vous enfanter dans le même cerveau ? |
12 |
| 465 |
Pourtant, marchant pieds nus dans la ronce et les pierres, |
12 |
|
Il tenait dans ses mains les géantes guerrières, |
12 |
|
Et jusqu'au but sacré, sans redouter l'affront, |
12 |
|
Il porta sans pâlir ces filles de son front. |
12 |
|
Mais quand ce créateur eut son œuvre finie, |
12 |
| 470 |
Cet inventeur des chants, ce héros, ce génie, |
12 |
|
Consumé par les feux d'une céleste ardeur, |
12 |
|
S'affaissa sous le poids de sa propre grandeur, |
12 |
|
Et, les regards fixés aux cieux, où sur leurs ailes |
12 |
|
Ses vers avaient porté des déesses nouvelles, |
12 |
| 475 |
Colosse, s'endormit au revers du chemin, |
12 |
|
Fier, souriant encore, et tenant à la main |
12 |
|
Sa lyre de héros, plus noble que l'épée |
12 |
|
D'Achille. Ainsi mourut Homère, l'épopée. |
12 |
|
Mais, ô muse ! Il revit pour jamais comme un dieu, |
12 |
| 480 |
Dans un temple idéal ouvert sur l'azur bleu : |
12 |
|
Nous le voyons, géant environné de gloire, |
12 |
|
Dans la lumière, assis sur un trône d'ivoire. |
12 |
|
Ses filles à ses pieds, d'un geste souverain, |
12 |
|
Tiennent encor la rame et le glaive d'airain. |
12 |
| 485 |
Et là, Virgile avec sa longue chevelure, |
12 |
|
Lucrèce, à l'œil épris de la grande nature, |
12 |
|
Le conteur de la guerre effrayante, Lucain |
12 |
|
Portant dans sa poitrine un cœur républicain, |
12 |
|
Dante, sombre et vêtu de sa robe écarlate, |
12 |
| 490 |
Tasse, Arioste enfant qui nous berce et nous flatte, |
12 |
|
Camoëns tout mouillé par les flots de la mer, |
12 |
|
Mitton qui se souvient du ciel et de l'enfer, |
12 |
|
Ô muse ! Tous ces rois, tous ces conteurs épiques, |
12 |
|
Nés pour chanter les chocs des glaives et des piques, |
12 |
| 495 |
Tous ces grands inspirés qui, même privés d'yeux, |
12 |
|
Plongent dans l'insondable éther, et voient les dieux |
12 |
|
Et leurs palais qui dans la lumière se dorent, |
12 |
|
Veillent, silencieux, près d'Homère et l'adorent ; |
12 |
|
Car ils sont tous les fils de son glorieux sang. |
12 |
| 500 |
Ils sont même sortis de son robuste flanc, |
12 |
|
Ceux-là qui, vendangeurs aux doigts tachés de lie, |
12 |
|
Ont suivi Melpomène, ou la brune Thalie |
12 |
|
Dont on craint le regard charmant et meurtrier : |
12 |
|
Eschyle au vaste front couvert du noir laurier, |
12 |
| 505 |
Dont le Mède a connu la bravoure intrépide, |
12 |
|
Sophocle, et le charmeur des femmes, Euripide, |
12 |
|
Et cet Aristophane irritable, au grand cœur, |
12 |
|
Dont la colère chante avec les voix du chœur, |
12 |
|
Ménandre, Plaute esclave, et le sage Térence, |
12 |
| 510 |
Le vieux Corneille, honneur éternel de la France, |
12 |
|
Et Racine qui prend les âmes, et Regnard, |
12 |
|
Et La Fontaine encor sans égal dans son art, |
12 |
|
Qui, dans son iliade ingénue et subtile, |
12 |
|
Fait du renard Thersite et du lion Achille. |
12 |
| 515 |
Tous adorent Homère et vers lui sont venus |
12 |
|
Par le hardi chemin qu'ont touché ses pieds nus. |
12 |
|
S'ils n'ont pas, comme lui, des cimes escarpées |
12 |
|
Précipité le flot des larges épopées, |
12 |
|
C'est que l'homme enfermé dans les champs et les murs, |
12 |
| 520 |
Toujours courbé vers l'or ou vers les épis mûrs, |
12 |
|
Et n'ayant plus d'amour pour les collines veuves, |
12 |
|
Se trouva trop petit pour boire à ces grands fleuves. |
12 |
|
Alors pour nous fixer au monde où nous passions, |
12 |
|
Vint le drame vivant qui peint les passions, |
12 |
| 525 |
Et sa riante sœur, la folle comédie, |
12 |
|
Qui jette sur nos mœurs la satire hardie. |
12 |
|
Un masque sur le front, effroyable ou rieur, |
12 |
|
Des chercheurs, attirés par l'homme intérieur, |
12 |
|
Avec le dur scalpel vinrent déchirer l'âme |
12 |
| 530 |
Et l'éclairer tremblante à leurs torches de flamme, |
12 |
|
Soulevèrent du doigt l'enveloppe qui ment, |
12 |
|
Surprirent le secret de chaque mouvement, |
12 |
|
Et léguant devant tous leur étude profonde |
12 |
|
À la postérité, cette voix qui féconde, |
12 |
| 535 |
Chantèrent au soleil, harmonieux Memnons. |
12 |
|
Mais par-dessus leurs voix et par-dessus leurs noms |
12 |
|
Rayonnent sur la scène où leur souffle respire, |
12 |
|
Le justicier Molière et le divin Shakspere ! |
12 |
|
Deux sages, deux voyants brûlés du même feu, |
12 |
| 540 |
Et qui sur notre monde ont laissé pour adieu |
12 |
|
Mille créations palpitantes d'extases, |
12 |
|
Dont le sein est vêtu de rêves et de gazes, |
12 |
|
Et qui, sur notre ennui, du haut de leur ciel pur, |
12 |
|
Jettent de longs regards d'incendie et d'azur. |
12 |
| 545 |
Oh ! Le bon sens joyeux et brutal de Molière ! |
12 |
|
Ce dilemme subtil, acharné comme un lierre, |
12 |
|
Cette franche tirade ou bien ces mots si courts, |
12 |
|
Étincelles d'esprit qui charmèrent les cours, |
12 |
|
Oh ! Qui nous les rendra ? Quand donc, pleins de querelles, |
12 |
| 550 |
Reverrons-nous gonfler ces charmants Sganarelles |
12 |
|
Dont l'honneur outragé crève comme un ballon ? |
12 |
|
Quand roucoulerez-vous, ô reines de salon ! |
12 |
|
Ces madrigaux ouvrés et ces fadaises tendres |
12 |
|
Qu'improvisaient pour vous de précieux Clitandres ? |
12 |
| 555 |
Quand donc les Vadius avec leurs Trissotins |
12 |
|
Viendront-ils débiter leurs supplices latins |
12 |
|
Aux tout petits pieds blancs de nos muses, dont mainte |
12 |
|
Laisse derrière soi Bélise et Philaminte ! |
12 |
|
Hélas ! Chaque Henriette aujourd'hui sait le grec ! |
12 |
| 560 |
Et toi, qui regardais les bavards d'un œil sec, |
12 |
|
Alceste soucieux, Céladon misanthrope, |
12 |
|
Qui vers ton cher soleil, comme l'héliotrope, |
12 |
|
Tournes tes yeux ardents, reviendras-tu des bois |
12 |
|
Pour gourmander un peu notre monde aux abois ? |
12 |
| 565 |
Ces Jourdains lamés d'or et ces Josses orfèvres, |
12 |
|
Comme ils nous manquent tous avec leur rire aux lèvres ! |
12 |
|
Comment nous laissent-ils, ces amis ? Et comment |
12 |
|
Nous sommes-nous passés de ce troupeau charmant ? |
12 |
|
Oh ! Comme ils savent tous des façons bien apprises ! |
12 |
| 570 |
Comme ils mènent à bout leurs folles entreprises ! |
12 |
|
Comme tous ces maris, bouffons dont vous riez, |
12 |
|
Sont bien aux yeux de tous triplement mariés ! |
12 |
|
Et comme ce marquis, bel ourdisseur de trames, |
12 |
|
Qui leur vole à plaisir leurs filles et leurs femmes, |
12 |
| 575 |
Est un charmant vaurien dont un regard séduit |
12 |
|
Magiquement, la jeune Agnès dans son réduit ! |
12 |
|
Il s'appelle Damis, Horace ou bien Valère ; |
12 |
|
Il est tendre et charmant jusque dans sa colère ; |
12 |
|
Il est fait comme un dieu, rose comme un enfant, |
12 |
| 580 |
S'avance avec un air superbe et triomphant, |
12 |
|
Et passe, d'une main la plus blanche du monde, |
12 |
|
Son peigne dentelé dans sa perruque blonde. |
12 |
|
Aussi les fleurs de cour, aux yeux extravagants, |
12 |
|
Laissent-elles tomber leurs cœurs avec leurs gants |
12 |
| 585 |
Devant ce dédaigneux, qui se baisse à grand'peine |
12 |
|
Pour ramasser à terre une âme toute pleine ! |
12 |
|
Et c'est justice, au fait, car ses rubans sont lourds |
12 |
|
Et parent follement son habit de velours ; |
12 |
|
Ses canons précieux sont du plus grand volume, |
12 |
| 590 |
Et son chapeau lissé disparaît sous la plume. |
12 |
|
De plus, il sait jeter son or à pleines mains, |
12 |
|
Et d'un large mépris couvre tous les humains. |
12 |
|
Après tout, les Orgons et les pères Gérontes |
12 |
|
Ont le tort d'être laids comme l'ogre des contes, |
12 |
| 595 |
De garder leurs écus comme des Harpagons, |
12 |
|
D'être vêtus de noir et de sortir des gonds, |
12 |
|
Au lieu de chantonner ces paroles magiques |
12 |
|
Dont rêvent les Agnès comme les Angéliques. |
12 |
|
Puis, comment laissent-ils auprès de leurs trésors, |
12 |
| 600 |
Eux qui, Dieu sait pourquoi, sont si souvent dehors, |
12 |
|
Ces soubrettes d'esprit aux gorges découvertes, |
12 |
|
Dont la robe et la main à chacun sont ouvertes, |
12 |
|
Et qui, tout en jouant aux vieux de si bons tours, |
12 |
|
Veillent folâtrement sur le nid des amours ? |
12 |
| 605 |
Filles de bon conseil, retorses comme un juge, |
12 |
|
Promptes à la réplique ainsi qu'au subterfuge, |
12 |
|
Vous faites bien pendant à ces dignes Scapins |
12 |
|
Dans leurs manteaux d'azur que Watteau nous a peints ! |
12 |
|
Heureusement votre âme est encore assez probe |
12 |
| 610 |
Pour démasquer Tartuffe, un allongeur de robe, |
12 |
|
Qui cache à tout propos son cœur licencieux |
12 |
|
Sous le manteau divin de l'église et des cieux, |
12 |
|
Et qui, tout en parlant de l'enfer lamentable, |
12 |
|
Pousse pieusement Elmire sur la table ; |
12 |
| 615 |
Tartuffe, ce penseur aux lèvres de rubis |
12 |
|
Que nous trouvons partout et sous tous les habits ; |
12 |
|
Qui tâte des deux mains en profond philosophe, |
12 |
|
Le désir sous les mots, la chair avec l'étoffe, |
12 |
|
Et dans ce monde étrange où le mal est tyran |
12 |
| 620 |
Serait leur maître à tous, s'ils n'avaient pas don Juan ! |
12 |
|
C'est le roi, celui-là ! C'est le roi, faites place ! |
12 |
|
Regardez ! C'est don Juan qui porte un cœur de glace, |
12 |
|
Qui, tenant dans sa main le magique rameau, |
12 |
|
Corrompt la grande dame et l'enfant du hameau, |
12 |
| 625 |
Raille, sans essuyer le sang après sa manche, |
12 |
|
Son père en cheveux blancs, après Monsieur Dimanche, |
12 |
|
Et qui, par les replis d'un labeur sombre et lent, |
12 |
|
Jusqu'à l'hypocrisie a poussé le talent ! |
12 |
|
C'est don Juan qui, debout devant l'homme de pierre, |
12 |
| 630 |
A subi ses regards sans baisser la paupière, |
12 |
|
Et qui tenait si bien sa coupe entre ses doigts |
12 |
|
Que son cœur et sa main n'ont tremblé qu'une fois ! |
12 |
|
Ô spectacle éternel ! ô fiction mouvante, |
12 |
|
Qui par sa vérité nous glace d'épouvante ! |
12 |
| 635 |
Quand le divin Molière, une lampe à la main, |
12 |
|
Éclaira devant tous les plis du cœur humain, |
12 |
|
Les peuples, ignorant si le bouffon qu'on vante |
12 |
|
Suscitait devant eux la sagesse vivante, |
12 |
|
Applaudissaient déjà ses grotesques portraits, |
12 |
| 640 |
Sur les passants du jour copiés traits pour traits. |
12 |
|
Car ils sont bien réels tous, avec leur folie ! |
12 |
|
Ces types surhumains costumés par Thalie |
12 |
|
Ont une passion sous leur rire moqueur ; |
12 |
|
Sous leurs habits de soie on sent frémir un cœur. |
12 |
| 645 |
S'ils incarnent l'amour, la fourbe ou l'avarice, |
12 |
|
Ils sont hommes aussi, la terre est leur nourrice ! |
12 |
|
Leur langage profond, dont chacun a la clé, |
12 |
|
Est un clavier superbe ; et rien n'eût égalé |
12 |
|
Ce théâtre vivant qui frissonne et respire, |
12 |
| 650 |
Si Dieu n'eût allumé l'autre flambeau : Shakspere ! |
12 |
|
Dans le monde réel plein d'ombre et de rayons, |
12 |
|
Tout ce qui nous sourit, tout ce que nous voyons, |
12 |
|
Les cieux d'azur, les mers, ces immensités pleines, |
12 |
|
La fleur qui brode un point sur le manteau des plaines, |
12 |
| 655 |
Les nénuphars penchés et les pâles roseaux |
12 |
|
Qui disent leur chant sombre au murmure des eaux, |
12 |
|
Le chêne gigantesque et l'humide oseraie |
12 |
|
Qui trace sur le sol comme une longue raie, |
12 |
|
L'aigle énorme et l'oiseau qui chante à son réveil, |
12 |
| 660 |
Tout revit et palpite aux baisers du soleil. |
12 |
|
C'est de lui qu'ici-bas toute splendeur émane ; |
12 |
|
C'est lui qui répandant la clarté diaphane, |
12 |
|
Charme le tendre lys comme le jeune aiglon, |
12 |
|
En secouant au loin ses cheveux d'Apollon. |
12 |
| 665 |
De même, dans ce monde aux choses incertaines, |
12 |
|
Où la voix du poëte est le bruit des fontaines, |
12 |
|
Où les vers éblouis sont la brise et les fleurs, |
12 |
|
Les rires des rayons, les diamants des pleurs, |
12 |
|
Toute création à laquelle on aspire, |
12 |
| 670 |
Tout rêve, toute chose, émanent de Shakspere. |
12 |
|
Shakspere, ce penseur ! Ombre ! Océan ! éclair ! |
12 |
|
Abîme comme Gœthe ! âme comme Schiller ! |
12 |
|
Or pur dont la splendeur s'éveille dans la flamme ! |
12 |
|
Œil ouvert gravement sur la nature et l'âme ! |
12 |
| 675 |
Phare qui, pour guider les pâles matelots, |
12 |
|
Rayonne dans la nuit sur des alpes de flots ! |
12 |
|
Mille autres avant lui, farouches statuaires, |
12 |
|
Ont tourmenté l'argile au fond des sanctuaires |
12 |
|
Sans avoir entendu le mot essentiel, |
12 |
| 680 |
Et voulaient dans leurs mains prendre le feu du ciel ; |
12 |
|
Mille autres ont chanté, mais devant le prestige |
12 |
|
De leur création, ils ont eu le vertige ; |
12 |
|
Sur eux, comme une houle, a passé l'univers ; |
12 |
|
À peine si leurs noms surnagent sur leurs vers |
12 |
| 685 |
Mais la grande pensée atteint avec son aile |
12 |
|
Une aire énorme au haut d'une cime éternelle, |
12 |
|
D'où ses mille rayons au monde épouvanté |
12 |
|
Jettent l'intelligence et la fécondité. |
12 |
|
Le sang qui de son cœur s'écoule comme une onde, |
12 |
| 690 |
A jeté son reflet de pourpre sur le monde. |
12 |
|
Ainsi de ce sommet grandiose où nos yeux |
12 |
|
Voient flamboyer son front à mi-chemin des cieux, |
12 |
|
Shakspere sur la terre a semé des poëtes, |
12 |
|
Ceux-ci remplis d'amour, et ceux-là de tempêtes. |
12 |
| 695 |
Tout rêve, tout héros, vêtu de pourpre ou nu, |
12 |
|
Dans sa vaste pensée est au fond contenu ; |
12 |
|
Ainsi que Charlemagne il a tenu le globe, |
12 |
|
Et pourrait emporter dans les plis de sa robe, |
12 |
|
Avec leur pauvre lyre et leurs grands piédestaux, |
12 |
| 700 |
Nos géants d'aujourd'hui drapés dans leurs manteaux. |
12 |
|
Et s'il faisait un jour comparaître à sa barre |
12 |
|
Les courtisans musqués de sa muse barbare, |
12 |
|
Comme de Henri Quatre au sombre Richard Trois, |
12 |
|
Ses rois démasqueraient des fantômes de rois ! |
12 |
| 705 |
Eux seuls savent porter le sceptre et la couronne ; |
12 |
|
Car il les portait bien, celui qui les leur donne, |
12 |
|
Lui qui, les yeux remplis d'éclairs, et non content |
12 |
|
De fouler sous ses pas un royaume éclatant, |
12 |
|
S'élevait au-dessus de notre fange immonde, |
12 |
| 710 |
Et dans un pays d'or se refaisait un monde ! |
12 |
|
Lui, créateur, à qui, sans craindre son effroi, |
12 |
|
Dieu lui-même avait dit : Macbeth, tu seras roi ! |
12 |
|
Oh ! Comme en se penchant sur cet univers sombre, |
12 |
|
Où fourmillent ses fils et ses peuples sans nombre, |
12 |
| 715 |
L'œil se baisse aussitôt et se ferme, ébloui |
12 |
|
D'avoir vu rayonner dans cet antre inouï |
12 |
|
Tant d'âmes de héros et tant de cœurs de femme, |
12 |
|
Déchirés et tordus par l'orage du drame ! |
12 |
|
Qui pourrait s'empêcher de craindre et de pâlir |
12 |
| 720 |
Avec Cordélia, la fille du roi Lear, |
12 |
|
Adorant, fille tendre, ainsi qu'une Antigone, |
12 |
|
Son père en cheveux blancs, sans trône et sans couronne, |
12 |
|
Parfum des derniers jours, pauvre Cordélia, |
12 |
|
Seul et dernier trésor du roi qui l'oublia ! |
12 |
| 725 |
Qui, répétant tout bas les chansons d'Ophélie, |
12 |
|
Ne retrouve des pleurs pour sa douce folie ? |
12 |
|
Qui dans son cœur éteint n'entend sourdre un écho, |
12 |
|
Et n'aime Juliette écoutant Roméo ? |
12 |
|
Comme ces deux enfants, ces deux âmes jumelles |
12 |
| 730 |
Que le premier amour caresse de ses ailes, |
12 |
|
Aspirent en un jour tout un bonheur divin, |
12 |
|
Et meurent, enivrés de ce généreux vin ! |
12 |
|
Juliette n'a pas quatorze ans ; c'est une âme |
12 |
|
Enfantine, où l'amour brûle comme une flamme ; |
12 |
| 735 |
Elle vient au balcon mêler dans chaque bruit |
12 |
|
Les soupirs de son rêve aux cent voix de la nuit, |
12 |
|
Si belle qu'on croirait sur son front diaphane |
12 |
|
Voir le vivant rayon de la nymphe Diane, |
12 |
|
Et le cœur si naïf qu'en ce calice ouvert |
12 |
| 740 |
Le zéphyr qui murmure au sein de l'arbre vert |
12 |
|
Apporte des serments pleins d'une douce joie ! |
12 |
|
C'est lui ! C'est Roméo ! Sur son pourpoint de soie |
12 |
|
La nuit pâle et jalouse a répandu ses pleurs : |
12 |
|
Il a sur son chemin écrasé mille fleurs, |
12 |
| 745 |
Il a par des endroits hérissés, impossibles, |
12 |
|
Franchi facilement des murs inaccessibles ; |
12 |
|
Il lui faudra braver, pour sortir du palais, |
12 |
|
Mille cris, les poignards de tous les Capulets ! |
12 |
|
Qu'importe à Roméo ? C'est pour voir Juliette ! |
12 |
| 750 |
Juliette sa sœur, pauvre amante inquiète |
12 |
|
Qui dans cette heure douce où Phœbé resplendit, |
12 |
|
Le rappelle cent fois et n'a jamais tout dit ; |
12 |
|
Et qui, trop pauvre alors, pour pouvoir encor rendre |
12 |
|
Son cœur à Roméo, l'aurait voulu reprendre ! |
12 |
| 755 |
Oh ! Lorsque tes cheveux aux magiques reflets |
12 |
|
Inondent ton beau cou, fille des Capulets ! |
12 |
|
Quand on a vu pendant cette nuit enchantée |
12 |
|
Rayonner ton front blanc sous la lune argentée ! |
12 |
|
Et toi, qu'à ton destin le ciel abandonna, |
12 |
| 760 |
Toi qui nous fait pleurer, belle Desdemona, |
12 |
|
Toi qui ne croyais pas, pauvre ange aux blanches ailes, |
12 |
|
Qu'on pût voir parmi nous des amours infidèles, |
12 |
|
Desdemona candide, ange qui va mourir, |
12 |
|
Quand on a dans son cœur entendu ton soupir |
12 |
| 765 |
Et ce que tu chantais en attendant le More : |
12 |
|
La pauvre âme qui pleure au pied du sycomore ! |
12 |
|
Quand on connaît vos sœurs, ces anges gracieux, |
12 |
|
Évoqués une nuit de l'enfer ou des cieux, |
12 |
|
Miranda, Cléopâtre, Imogène, Ophélie, |
12 |
| 770 |
Ces rêves éthérés que le même amour lie ! |
12 |
|
Quelle femme ici-bas ferait vibrer encor |
12 |
|
Le cœur extasié par vos cithares d'or ? |
12 |
|
Mais ce qui le ravit dans une molle ivresse, |
12 |
|
C'est ce théâtre bleu fait pour notre paresse, |
12 |
| 775 |
D'où, comme le bon sens, la grave histoire a fui, |
12 |
|
Et laisse le rêveur chanter son chant pour lui. |
12 |
|
On n'y mesure pas les poisons à la pinte ; |
12 |
|
Sans quinquets enfumés, ni ciel de toile peinte, |
12 |
|
Mille gens plus pimpants qu'un sonnet de Ronsard, |
12 |
| 780 |
En faisant des bons mots s'y croisent au hasard. |
12 |
|
Là, des ruisseaux d'argent, dans des pays quelconques, |
12 |
|
Versent leurs diamants aux marbres de leurs conques, |
12 |
|
Des arabesques d'or se brodent sur les cieux ; |
12 |
|
Les arbres sont d'un vert qui ferait mal aux yeux ; |
12 |
| 785 |
Tout est très surprenant sans causer de surprises, |
12 |
|
Et dans tout ce soleil on est baigné de brises. |
12 |
|
Les héros vont partout sans y porter leurs pas, |
12 |
|
Ne sont d'aucune époque et ne demeurent pas. |
12 |
|
Les bouffons sont hardis comme des philosophes ; |
12 |
| 790 |
Les femmes ont au corps les plus riches étoffes, |
12 |
|
Des robes de brocart, de saphirs et d'oiseaux, |
12 |
|
Souples comme une vague ou comme les roseaux ; |
12 |
|
Des mantelets aurore ou bien couleur de lune |
12 |
|
Jettent mille reflets sur leur épaule brune, |
12 |
| 795 |
Avec mille bijoux, plumages et colliers. |
12 |
|
Parfois sous de riants habits de cavaliers, |
12 |
|
Égrenant sur leurs pas de folles épigrammes, |
12 |
|
Elles courent les champs, énamourent les femmes, |
12 |
|
Ont un beau nom de page, et vont prendre le frais |
12 |
| 800 |
Avec leurs diamants dans de petits coffrets. |
12 |
|
Des Céladons rimeurs, amants d'une Égérie, |
12 |
|
En habit de satin font de la bergerie, |
12 |
|
Sont en grand désespoir, et, couchés sur le dos, |
12 |
|
Regardent le soleil en faisant des rondeaux. |
12 |
| 805 |
Mais la belle est un peu tigresse, et désappointe |
12 |
|
Le concetti final, au moyen d'une pointe. |
12 |
|
Les amoureux, gens nés, prennent bien leurs revers, |
12 |
|
Parlent en prose, à moins qu'ils ne disent des vers, |
12 |
|
Et ne s'empressent pas vers leur épithalame, |
12 |
| 810 |
Sachant qu'Hymenaeus, au dénoûment du drame |
12 |
|
Viendra tout arranger avec ses vieux flambeaux. |
12 |
|
Mais, pour servir de fleurs ils ont des madrigaux |
12 |
|
Et les fichent après un arbre, qui s'empresse |
12 |
|
De les faire tenir sans faute à leur adresse. |
12 |
| 815 |
Dans des chars blonds, formés d'une écorce de noix |
12 |
|
Et de fils d'araignée en guise de harnois, |
12 |
|
On voit passer au loin de gracieuses fées |
12 |
|
Qui chantent au soleil, bizarrement coiffées. |
12 |
|
Les Ariels ont tous deux sexes ; les lézards |
12 |
| 820 |
Savent la pantomime et cultivent les arts. |
12 |
|
Des gens à tête d'âne arrivent, quoi qu'on die, |
12 |
|
Devant des seigneurs grecs jouer leur tragédie, |
12 |
|
Où l'homme avec un chien représente Phœbé |
12 |
|
Dans les tristes amours de Pyrame et Thisbé. |
12 |
| 825 |
Leur tragédie est bête à soulever la bile : |
12 |
|
Mais lion et Phœbé, tout semble tant habile, |
12 |
|
Qu'on leur dit : bien lui, lune ! Et : bien rugi, Lion ! |
12 |
|
Le père Anchise arrive avec le galion |
12 |
|
Pour reconnaître exprès à la fin, chose due, |
12 |
| 830 |
Sa fille Perdita, c'est-à-dire perdue. |
12 |
|
Au lieu d'avoir des noms anglais, turcs ou romains, |
12 |
|
Tous ont des noms charmants pour courir les chemins : |
12 |
|
Mercutio, Célie, Orlando, Rosalinde, |
12 |
|
Paroles, Pandarus, Corin, Sylvio ! L'Inde |
12 |
| 835 |
Où l'on passe un flot rose en jonque de bambous, |
12 |
|
Tandis que recueillis, seuls comme des hibous, |
12 |
|
Des hommes fort dévots font saigner leur échine ; |
12 |
|
L'Eldorado, Kiou-Siou, Kounashir, et la Chine |
12 |
|
Qui sur sa porcelaine a des pays d'azur, |
12 |
| 840 |
N'ont rien de plus riant, de plus bleu, de plus pur |
12 |
|
Que ce rêve, où parfois la rose fantaisie |
12 |
|
Près du chêne saxon jette les fleurs d'Asie. |
12 |
|
C'est un monde limpide où dorment en riant |
12 |
|
Les mystères du nord aux clartés d'orient, |
12 |
| 845 |
Où près des flots d'argent brillent dans les prairies |
12 |
|
Des plantes d'émeraude aux fleurs de pierreries, |
12 |
|
Où des bouvreuils jaseurs, pour payer leur écot, |
12 |
|
Vocalisent, perchés sur un coquelicot ! |
12 |
|
C'est comme notre amour qui parlerait, ou comme |
12 |
| 850 |
Un chant qui redirait ce qui chante dans l'homme ; |
12 |
|
C'est comme un zéphyr calme, ou comme un sylphe ailé |
12 |
|
Qui caresserait l'âme. Et rien n'eût égalé |
12 |
|
Ce beau théâtre empli d'une âme singulière, |
12 |
|
Si nous n'avions pas eu l'autre flambeau : Molière ! |
12 |
| 855 |
Car leur muse à tous deux était la même enfant, |
12 |
|
Jetant au ridicule un regard triomphant, |
12 |
|
Ayant la liberté d'une fille espagnole, |
12 |
|
Un éclair dans les yeux comme dans la parole, |
12 |
|
Pourtant fière et naïve, et trouvant quelquefois |
12 |
| 860 |
Un mot mystérieux et voilé dans sa voix, |
12 |
|
Comme en leur soleil d'or l'Armorique ou l'Irlande |
12 |
|
Ont des brouillards pensifs couchés sur une lande. |
12 |
|
Elle qui, le sein nu, par les coteaux voisins. |
12 |
|
Tordait sur ses cheveux la vigne et les raisins, |
12 |
| 865 |
À présent soucieuse au désert où nous sommes, |
12 |
|
Car tout son avenir était dans ces deux hommes, |
12 |
|
Gémissait de les voir, par un effort uni, |
12 |
|
S'user à découvrir le problème infini. |
12 |
|
Car la science offerte aux cœurs des foules vaines |
12 |
| 870 |
Est comme le sang pur échappé de nos veines, |
12 |
|
Et ceux qui sur la scène ont répandu la leur, |
12 |
|
En gardent pour toujours une étrange pâleur. |
12 |
|
Quand tous deux effaçaient, délaissant leur royaume, |
12 |
|
Lui le rouge d'Argan, lui le fard du fantôme, |
12 |
| 875 |
Dieu savait chaque jour par quel changement prompt |
12 |
|
Une ride nouvelle illuminait leur front. |
12 |
|
Et la muse pleurait sur leur métamorphose, |
12 |
|
Elle essuyait ses pleurs de sa basquine rose, |
12 |
|
Et voulait soutenir avec sa faible main |
12 |
| 880 |
Ces atlas accablés d'un univers humain. |
12 |
|
Puis enfin, las un jour de leur tâche première, |
12 |
|
Grands astres consumés par leur propre lumière, |
12 |
|
Ils moururent devant les peuples étonnés, |
12 |
|
Debout comme il convient aux hommes couronnés ! |
12 |
| 885 |
Alors ce fut sur nous comme une nuit étrange, |
12 |
|
Où nul rayon d'en haut ne dora notre fange, |
12 |
|
Où rien ne traversa le murmure profond |
12 |
|
Que soulève l'idée et que les choses font. |
12 |
|
Seulement, au lointain, sur les vertes collines, |
12 |
| 890 |
On entendait gémir dans les brises divines |
12 |
|
Un mélange confus de sanglots et de voix. |
12 |
|
C'était le cri plaintif des muses d'autrefois, |
12 |
|
Exhalé, frémissant d'une douleur amère, |
12 |
|
Sur la lyre d'Orphée et la lyre d'Homère ! |
12 |
| 895 |
Et leur plus jeune sœur, cet ange des amours, |
12 |
|
Qui des plus pâles nuits jadis faisait des jours, |
12 |
|
Qui du poëte aux rois étendait son empire, |
12 |
|
Cette sœur de Molière, amante de Shakspere, |
12 |
|
Racontait sa détresse au chœur aérien. |
12 |
| 900 |
Qui me consolera ? Disait-elle, mais rien |
12 |
|
Ne répondait encore à ses paroles vaines. |
12 |
|
Son sang libre et jaloux gonflait partout ses veines, |
12 |
|
Mais dans la nuit profonde où sommeillait la foi, |
12 |
|
Nul flambeau ne disait à l'homme : lève-toi ! |
12 |
| 905 |
Et comme les débris de cette antique Égypte, |
12 |
|
Où, dans leur pyramide ou leur obscure crypte, |
12 |
|
Dorment les Sésostris auprès des Néchaos, |
12 |
|
Notre art, monte autrefois, redevenait chaos. |
12 |
|
Puis, après bien longtemps, lorsque sur des idées |
12 |
| 910 |
Mortes en germe avant qu'on les eût fécondées, |
12 |
|
Les sons, comme des flots qui tourmentent leurs quais, |
12 |
|
Se furent bien longtemps dans l'ombre entre-choqués, |
12 |
|
Le peuple vit soudain rayonner sur sa face |
12 |
|
Un point resplendissant de lumière vivace. |
12 |
| 915 |
Et comme on demandait quel était ce flambeau |
12 |
|
Qui jetait sur la nuit un prestige si beau, |
12 |
|
Les plus sages ont vu que c'était l'auréole |
12 |
|
Au front du jeune enfant marqué pour la parole, |
12 |
|
Comme furent jadis les hommes de Sion, |
12 |
| 920 |
Et venu pour grandir sa génération. |
12 |
|
Ce n'était qu'un enfant. L'airain aux feuillantines |
12 |
|
L'avait bercé jadis de ses voix argentines : |
12 |
|
Dans un jardin antique ombragé comme un bois, |
12 |
|
La nature, qui parle avec ses mille voix, |
12 |
| 925 |
Lui disait chaque jour le secret grandiose. |
12 |
|
Ivre de chants, de fleurs et de parfums de rose, |
12 |
|
Il complétait son âme, oubliant, oublié, |
12 |
|
Par un passé de gloire à l'avenir lié, |
12 |
|
Méditant sans effort pour sa pensée agile |
12 |
| 930 |
Virgile par les champs et les champs par Virgile ; |
12 |
|
Dans son cœur inspiré, mais grave et sérieux, |
12 |
|
Cherchant déjà le sens des bruits mystérieux, |
12 |
|
Aux lauriers paternels, aux doux baisers de mère, |
12 |
|
Comprenant les deux mots que lui disait Homère, |
12 |
| 935 |
La grandeur et l'amour, et de mille rayons |
12 |
|
Enveloppant déjà tout ce que nous voyons. |
12 |
|
Dans son rêve, planant au loin sur les rivages, |
12 |
|
Il aperçut, auprès des bacchantes sauvages, |
12 |
|
S'acharnant sur leur proie ainsi que des bourreaux, |
12 |
| 940 |
Le fleuve ensanglanté par le chaste héros. |
12 |
|
Puis, y voyant gémir sur leur divin trophée |
12 |
|
Les sœurs de l'harmonie et la mère d'Orphée, |
12 |
|
Il regarda le monde, et, sachant dans son cœur |
12 |
|
Les secrets oubliés du lyrisme vainqueur, |
12 |
| 945 |
S'écria, plein déjà du céleste délire : |
12 |
|
Je serai l'harmonie et je serai la lyre ! |
12 |
|
Et, sans faiblir après sous ce sublime effort, |
12 |
|
Il dit aux fronts courbés, se sentant assez fort |
12 |
|
Pour ourdir à son tour quelque sublime trame : |
12 |
| 950 |
Je serai l'épopée et je serai le drame ! |
12 |
|
Il se leva sur nous. Et l'homme triomphant |
12 |
|
Tint si bien ce qu'au monde avait promis l'enfant, |
12 |
|
Que le vieillard pensif dont la jeune Amérique |
12 |
|
Se souviendra, lui dit d'une voix homérique : |
12 |
| 955 |
Vous êtes l'avenir et je suis le passé ! |
12 |
|
Et que, dernier de tous, il a tout surpassé. |
12 |
|
Lui seul, faisant saillir dans tout problème sombre |
12 |
|
L'ombre par le rayon et le rayon par l'ombre, |
12 |
|
A fait briller à flots sur nos illusions |
12 |
| 960 |
L'immuable clarté faite de trois rayons, |
12 |
|
Trinité solennelle à nos yeux apparue, |
12 |
|
Triste aspect du foyer, du champ et de la rue. |
12 |
|
Le foyer ! Oasis aux souvenirs anciens, |
12 |
|
Où dans la solitude on est tout pour les siens, |
12 |
| 965 |
Sanctuaire où l'on sent comme il est bon de vivre |
12 |
|
La tête dans les mains et les yeux dans un livre ! |
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Là tout est doux, charmant, simple et mystérieux : |
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C'est l'épouse qui suit votre rêve des yeux, |
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Ce sont les beaux enfants pleins d'avenir, aux lèvres |
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Rouges comme les fleurs des vases de vieux Sèvres ; |
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Et la vierge étonnée, en son cœur ingénu, |
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De voir son front si pur, et si blanc son bras nu ; |
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Puis c'est un vieil ami qui cause de Tacite, |
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Qui lit à cœur ouvert dans Virgile qu'il cite, |
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Et dont les souvenirs, d'âge en âge espacés, |
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Vous reportent, jeune homme, à vos plaisirs passés. |
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Foyer, doux manteau d'ombre ! ô naïve peinture |
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Flamande, que chacun refera ! La nature |
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A-t-elle plus que toi d'harmonie et de chants ? |
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Qui pourrait t'égaler, sinon l'air et les champs ? |
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Car les champs sont aussi le grand poëme, et comme |
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Un livre écrit par Dieu pour l'extase de l'homme. |
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C'est là que chaque lèvre, allant chercher son miel, |
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Boit, abeille, les fleurs, et, poëte, le ciel ! |
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C'est là qu'un doux zéphyr fait frissonner la lyre, |
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Et que le mot s'écrit pour ceux qui savent lire ; |
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Ce sont des ruisseaux d'or, de larges horizons, |
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Des fruits divers donnés à toutes les saisons, |
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Des cascades, des fleurs, de grandes voûtes d'arbres, |
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Des cailloux anguleux plus brillants que des marbres, |
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Des oiseaux garrulants qui s'envolent troublés, |
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De gais coquelicots qui dansent dans les blés, |
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Des lacs aux flots unis où, sans cesse jetée, |
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La lumière dessine une moire argentée, |
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Des cieux pleins de blasons qui paradent au loin, |
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Et de vagues parfums qui s'exhalent du foin ! |
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Et sur ce beau décor, un chœur immense, un monde : |
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La verte demoiselle avec l'insecte immonde, |
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Le corbeau velouté, les bœufs aux larges reins, |
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Cherchant leurs Brascassats ou leurs Claudes Lorrains ! |
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Chacun marche en sa voie. Au fond de la prairie |
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La génisse au flanc roux court dans l'herbe fleurie, |
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Les oiseaux attentifs portent au fond du nid |
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La mousse dérobée aux angles du granit, |
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L'insecte fait son trou, la verte demoiselle |
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Se mire dans le flot scintillant qui ruisselle, |
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Et dans une clarté l'épi s'ouvre au soleil. |
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Chacun cherche son but dès la premier réveil : |
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La fourmi son brin d'herbe, et l'homme sa charrue. |
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Et comme aux champs, hélas ! Chaque homme dans la rue |
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Doit labourer l'argile, et dans un tourbillon |
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Remplir encor sa tâche et creuser son sillon, |
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Et, sans devancer l'heure où la moisson commence, |
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Disputer aux oiseaux du ciel, herbe ou semence, |
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Les grains qui deviendront épis. Tout penseur doit |
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Désigner le vrai but, et le montrant du doigt, |
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Protéger tour à tour les peuples qu'on enchaîne, |
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Et le bon roi, souvent insulté sous le chêne ! |
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Cerveau lumineux, cœur où déborde l'amour, |
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Il doit, leur prodiguant sa pitié tour à tour, |
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Au milieu des abus toujours prêts à nous mordre, |
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Conserver et grandir la liberté par l'ordre, |
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Pour rajeunir sans cesse et pour purifier |
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L'atmosphère du champ et celle du foyer. |
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Triple aspect du foyer, du champ et de la rue, |
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Ô trilogie énorme avec le temps accrue, |
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Pour dégager de toi la tranquille clarté, |
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Il fallait un penseur qui, de tous écarté, |
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Reçût, seul entre tous, de la muse d'Homère |
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La royauté, nectar qui fait la coupe amère ! |
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Aussi la muse eut-elle un regard triomphant |
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Lorsque, sur le berceau divin de cet enfant, |
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Elle vit, consolée enfin de son désastre, |
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La flamme de l'esprit s'allumer comme un astre ! |
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Si bien que cet enfant, ce rêveur radieux, |
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Calme, indulgent et fort comme les demi-dieux, |
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Ce grand porte-lumière, élu dès sa naissance, |
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L'illumina plus tard de sa reconnaissance ; |
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Et sentant ce jour-là tous les peuples divers |
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Assez grands pour la voir avec leurs yeux ouverts, |
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Il la leur montra, belle, ingénue et sans voiles, |
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Ayant sur ses bras nus la blancheur des étoiles, |
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Et dans la coupe, où luit l'éclair d'un diamant, |
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Buvant le vin de pourpre avec son jeune amant ! |
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Le beau printemps vermeil les salue et les fête, |
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Et comme un chœur sublime, autour de ce poëte |
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En qui revit l'orgueil des temps évanouis, |
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Des poëtes nouveaux se pressent éblouis. |
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Les voilà. Ce sont eux, les héros qui délivrent ! |
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J'entends leurs cris d'amour et leurs voix qui m'enivrent, |
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Et, dans la route sûre où je suivrai leurs pas, |
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Je vois tous ces vainqueurs de l'ombre et du trépas. |
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Byron n'est plus ; il dort dans la gloire suprême, |
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Fier, adoré, superbe, et la muse elle-même, |
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De son âme brisée emportant le meilleur, |
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Baisa le pâle front de ce don Juan railleur. |
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Lamartine aux beaux yeux, qui charme et qui soupire, |
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Près du lac frissonnant chante encor son Elvire ; |
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Les deux Deschamps, brisant la maille et les réseaux, |
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S'élancent dans l'air libre ainsi que des oiseaux ; |
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Sainte-Beuve revoit ses maux et nous les conte ; |
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Vigny, doux et hautain, sous son manteau de comte |
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Garde pieusement notre orgueil indompté ; |
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Musset, les yeux brûlants, pâle de volupté, |
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Sent dans son cœur brisé naître la poésie ; |
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Barbier rugit ; Moreau célèbre sa Voulzie ; |
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En Valmore Sappho s'éveille et chante encor ; |
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Delphine, sa rivale, en ses longs cheveux d'or |
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Triomphe, poëtesse à la toison vermeille ; |
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Laprade s'est penché sur Psyché qui sommeille ; |
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Méry taille et sertit, merveilleux joaillier, |
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Les rubis indiens en un rouge collier ; |
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Brizeux nous a rendu les fiers accents du celte ; |
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Sous ses longs cheveux noirs, beau rhapsode au corps svelte, |
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Gautier, pensif et doux, qui semble un jeune dieu, |
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Réfléchit l'univers dans sa prunelle en feu, |
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Et quand Heine, d'un vers joyeux et plein de haine, |
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Perce les serpents vils de la bêtise humaine, |
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On croit voir sur la fange et dans l'impur vallon |
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Pleuvoir les flèches d'or de son père Apollon. |
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Nos horizons lointains de clarté se revêtent, |
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L'air vibre, et c'est ainsi que ces lyriques jettent |
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Aux quatre vents du ciel leurs chants nobles et purs ; |
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Et la muse les guide aux prodiges futurs, |
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Et mûrit lentement leur œuvre qu'elle achève, |
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Sage, car elle sait ; jeune, car elle rêve ! |
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Son jour se lève bleu. Sur ses bras assouplis |
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Flotte un voile pourpré. Les temps sont accomplis. |
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Ô déesse, âme, esprit, clarté, muse nouvelle, |
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Qui renais du passé plus farouche et plus belle, |
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Toi qui mènes aussi tes enfants par la main, |
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Charmeresse au grand cœur, montre-moi le chemin ! |
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