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La ville, mer immense, avec ses bruits sans nombre, |
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A sur les flots du jour replié ses flots d'ombre, |
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Et la nuit secouant son front plein de parfums, |
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Inonde le ciel pur de ses longs cheveux bruns. |
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Moi, pensif, accoudé sur la table, j'écoute |
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Cette haleine du soir que je recueille toute. |
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Plus rien ! Ma lampe seule, en mon réduit obscur |
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De son pâle reflet inondant le vieux mur, |
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Dit tout bas qu'au milieu du sommeil de la terre |
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Travaille une pensée étrange et solitaire. |
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Et cependant en proie à mille visions, |
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Mon esprit hésitant s'emplit d'illusions, |
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Et mes doigts engourdis laissent tomber ma plume. |
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C'est le sommeil qui vient. Non, mon regard s'allume, |
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Et, comme avec terreur, ma chair a frissonné. |
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Quel est ce bruit lointain ? Ah ! L'horloge a sonné ! |
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Et la page est encor vierge. Mon corps débile |
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Se débat sous le feu d'une fièvre stérile. |
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J'attends en vain l'idée et l'inspiration. |
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Comme tu me mentais, splendide vision |
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Qui venais me bercer d'une espérance vaine ! |
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Être impuissant ! N'avoir que du sang dans la veine ! |
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Avoir voulu d'un mot définir l'univers, |
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Et ne pouvoir trouver l'arrangement d'un vers ! |
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Me suis-je donc mépris ? Dans mon cœur qui ruisselle |
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Dieu n'avait-il pas mis la sublime étincelle ? |
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Oh ! Si, je me souviens. En mes désirs sans frein, |
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Enfant, j'ai vu de près les colosses d'airain ; |
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Je cherchais dans la forme ardemment fécondée |
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Le moule harmonieux de toute large idée ; |
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J'allais aux géants grecs demander tour à tour |
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Quelle grâce polie ou quel rude contour |
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Fait vivre pour les yeux la synthèse éternelle. |
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Esprit épouvanté, je me perdais en elle, |
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Tâchant de distinguer dans quels vastes accords |
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Se fondent les splendeurs des âmes et des corps, |
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Et méditant déjà comment notre génie |
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Impose une enveloppe à la chose infinie. |
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Hélas ! Amants d'un soir, en vain nous enlaçons |
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La morne Galatée et ses divins glaçons. |
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Pourquoi m'as-tu quitté, muse blanche ? ô ma lyre ! |
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Quel ouragan t'a pris ton suave délire ? |
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Quelle foudre a brisé votre prisme éclatant, |
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Ô mes illusions de jeunesse ? Pourtant |
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J'aime encor les longs bruits, le ciel bleu, le vieil arbre, |
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Les lointains discordants, et ma strophe de marbre |
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Sait encor rajeunir la grande antiquité. |
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Ô muse que j'aimais, pourquoi m'as-tu quitté ? |
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Pourquoi ne plus venir sur ma table connue |
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Avec tes bras nerveux t'accouder chaste et nue ? |
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Jetons les yeux sur nous, vieillards anticipés, |
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Cœurs souillés au berceau, parleurs inoccupés ! |
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Ce qui nous perdra tous, ce qui corrode l'âme, |
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Ce qui dans nos cœurs même éteint l'ardente flamme, |
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C'est notre lâche orgueil, spectre qui devant nous |
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Illumine les fronts de la foule à genoux ; |
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Le poison qui décime en un jour nos phalanges, |
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C'est ce désir de gloire et de vaines louanges |
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Qui fait bouillir le sang vers le cœur refoulé. |
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Oh ! Nous avons l'orgueil superbement enflé, |
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Nous autres ! Travailleurs qui voulons le salaire |
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Avant l'œuvre, et montrons une sainte colère |
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Pour saisir les lauriers avant la lutte ! Enfants |
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Qui, le cigare en main, nous rêvons triomphants, |
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Vierges encor du glaive et du champ de bataille ! |
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Nains au front dédaigneux qui haussons notre taille |
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Sur les calculs étroits de notre ambition, |
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Qui, blasés sans avoir connu la passion, |
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Croyons sentir en nous cette verve stridente |
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Que l'enfer avait mis dans la plume du Dante, |
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Ou le doute fatal qui réveillait Byron, |
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Comme un cheval fouetté par le vent du clairon ! |
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Devant nous ont passé quelques sombres génies |
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Qui vous jetaient aux vents, farouches harmonies |
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Dont nous psalmodions une note au hasard ! |
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Tout fiers d'avoir produit un pastiche bâtard, |
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D'avoir éparpillé quelques syllabes fortes, |
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Fous, ivres, éperdus, nous assiégeons les portes |
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Des panthéons bâtis pour la postérité ! |
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C'est un aveuglement risible en vérité ! |
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Quand nous aurons longtemps sur les livres antiques |
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Interrogé le sens des choses prophétiques, |
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Lu sur les marbres saints d'Égine et de Paros |
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Le sort des dieux, jouet mystérieux d'Éros ; |
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Dans le livre du monde, à la page où nous sommes, |
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Quand nous épellerons le noir secret des hommes ; |
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Quand nous aurons usé sans relâche nos fronts |
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Sous l'étude, et non pas sous de justes affronts, |
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Ô lutteurs, nous pourrons de notre voix profonde |
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Dire au monde : c'est nous, et remuer le monde. |
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Mais jusque-là, sans trêve, aux zoïles méchants |
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Voilant avec amour l'ébauche de nos chants, |
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Étreignons la nature, et mesurons sans crainte |
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Ce bas-relief géant dont nous prenons l'empreinte ! |
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