| LIVRE PREMIER |
| DERNIÈRE ANGOISSE |
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Au moment de jeter dans le flot noir des villes |
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Ces choses de mon cœur, gracieuses ou viles, |
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Que boira le gouffre sans fond, |
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Ce gouffre aux mille voix où s'en vont toutes choses, |
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Et qui couvre d'oubli les tombes et les roses, |
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Je me sens un trouble profond. |
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Dans ces rhythmes polis où mon destin m'attache |
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Je devrais servir mieux la muse au front sans tache ; |
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Au lieu de passer en riant, |
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Sur ces temples sculptés dont l'éclat tourbillonne |
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Je devrais faire luire un flambeau qui rayonne |
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Comme une étoile à l'orient ; |
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Rebâtir avec soin les histoires anciennes, |
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À chaque monument redemander les siennes, |
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Dont le souvenir a péri ; |
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Chanter les dieux du nord dont la splendeur étonne, |
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À côté de Vénus et du fils de Latone |
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Peindre la fée et la péri ; |
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Ranimer toute chose avec une syllabe, |
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L'ogive et ses vitraux de feu, le trèfle arabe, |
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Le cirque, l'église et la tour, |
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Le château fort tout plein de rumeurs inouïes, |
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Et le palais des rois, demeures éblouies |
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Dont chacune règne à son tour ; |
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Les murs tyrrhéniens aux majestés hautaines, |
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Les granits de Memphis et les marbres d'Athènes |
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Qu'un regard du soleil ambra, |
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Et des temps révolus éveillant le fantôme, |
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Faire briller auprès d'un temple polychrome |
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Le Colisée et l'Alhambra ! |
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J'aurais dû ranimer ces effroyables guerres |
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Dont les peuples mourants s'épouvantaient naguères, |
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Meurtris sous un rude talon, |
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Dire Attila suivi de sa farouche horde, |
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Charlemagne et César, et celui dont l'exorde |
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Fut le grand siège de Toulon ! |
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Puis, après tous ces noms, sur la page choisie |
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Écrire d'autres noms d'art et de poésie, |
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Dont le bataillon espacé |
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Par des poëmes d'or, dont la splendeur enchaîne |
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L'époque antérieure à l'époque prochaine, |
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Illumine tout le passé ! |
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Dans ce grand panthéon, des dalles jusqu'aux cintres |
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Graver des noms sacrés de chanteurs et de peintres, |
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D'artistes rêvés ardemment ; |
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À chacun, soit qu'il cherche un poëme sous l'arbre, |
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Ou qu'il jette son cœur dans la note ou le marbre, |
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Faire une place au monument ! |
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Dire Moïse, Homère à la voix débordante |
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Qui contenait en lui Tasse, Virgile et Dante ; |
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Dire Gluck, penché vers l'Éden, |
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Mozart, Gœthe, Byron, Phidias et Shakspere, |
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Molière, devant qui toute louange expire, |
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Et Raphaël et Beethoven ! |
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Montrer comment Rubens, Rembrandt et Michel-Ange
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Mélangeaient la couleur et pétrissaient la fange |
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Pour en faire un Jésus en croix ; |
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Et comment, quand mourait notre art paralytique, |
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Apparurent, guidés par l'instinct prophétique, |
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Le grand Ingres et Delacroix ! |
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Comment la statuaire et la musique aux voiles |
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Transparents, ont porté nos cœurs jusqu'aux étoiles ; |
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Nommer David, sculptant ses dieux, |
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Rossini, gaieté, joie, ivresse, amour, extase, |
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Et Meyerbeer, titan ravi sur un Caucase |
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Dans l'ouragan mélodieux ! |
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Mais surtout dire à tous que tu grandis encore, |
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Ô notre chêne ancien que le vieux gui décore, |
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Arbre qui te déchevelais |
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Sur le front des aïeux et jusqu'à leur épaule, |
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Car Gautier et Balzac sont encore la Gaule |
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De Villon et de Rabelais ! |
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Montrer l'antiquité largement compensée, |
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Et comparant de loin ces œuvres de pensée |
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Qu'un sublime destin lia, |
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Répéter après eux, dans leur langage énorme, |
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Ce que disent les vers de Marion Delorme |
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Aux chapitres de Lélia ! |
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Pas à pas dans son vers suivre chaque poëme, |
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Chaque création arrachée au ciel même, |
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Et surtout le vers de Musset, |
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Fantasio divin, qui, soit qu'il se promène |
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Dans les rêves du ciel ou la souffrance humaine, |
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Devient un vers que chacun sait ! |
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Enfin, pour un moment traînant mes muses blanches |
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Sur les hideux tréteaux et les sublimes planches, |
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Aller demander au public |
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Les noms de ceux qui font sa douleur ou son rire, |
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Puis, avant tous ces noms, sur le feuillet inscrire |
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George, Dorval et Frédérick ! |
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Ainsi, des temps passés relevant l'hyperbole, |
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Et, comme un pèlerin, apportant mon obole |
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À tout ce qui luit fort et beau, |
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J'aurais voulu bâtir sur l'arène mouvante |
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Un monument hardi pour la gloire vivante, |
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Pour la gloire ancienne un tombeau ! |
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Hélas ! Ma folle muse est une enfant bohème |
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Qui se consolera d'avoir fait un poëme |
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Dont le dessin va de travers, |
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Pourvu qu'un beau collier pare sa gorge nue, |
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Et que, charmante et rose, une fille ingénue |
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Rie ou pleure en lisant ses vers. |
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juillet 1842.
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