| LIVRE DEUXIÈME |
| CEUX QUI MEURENT ET CEUX QUI COMBATTENT |
| II |
| LA MORT DU POËTE |
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Le poëte sentant son âme ouvrir ses ailes |
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Pour s'envoler enfin, |
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S'enchantait de gravir les cimes éternelles |
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Et de n'avoir plus faim. |
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Des souvenirs confus et des heures fanées |
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Où l'espoir avait lui, |
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Comme des compagnons de ses jeunes années |
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Se groupaient devant lui. |
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Il revoyait le temps où, dans la fange immonde, |
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Il cherchait sur ses pas |
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La gloire, cette fleur qu'il rêvait en ce monde, |
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Et qu'on n'y cueille pas ! |
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Et le moment fatal où tous ceux de la terre, |
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De la plaine et des monts, |
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Avaient dit : tu n'es pas, ô rêveur solitaire, |
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De ceux que nous aimons ! |
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Parfois un souvenir des heures amoureuses |
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Illuminait ses traits, |
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Comme passent le soir des pourpres vaporeuses |
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Entre les noirs cyprès. |
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Il retrouvait la chère et fugitive image, |
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Et de son œil hagard |
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Il croyait l'entrevoir à travers le nuage |
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Qui voilait son regard. |
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Oh ! Non, se disait-il, tu mens, pâle agonie ! |
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Un fantôme trompeur |
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Me charmait ; la misère est là, tout me renie : |
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La misère fait peur ! |
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L'ingrat ne savait pas que, malgré son blasphème, |
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Son rêve s'achevait, |
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Et que la jeune fille était, vivant poëme, |
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Assise à son chevet. |
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Sur le front du mourant elle posa sa tête, |
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Pour y dormir un peu |
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Avant que l'ange prit cette âme de poëte |
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Pour la mener à Dieu. |
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Or, c'était une chose étrange et sérieuse |
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Que d'unir sans remord |
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Aux lèvres d'un mourant cette lèvre rieuse, |
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Cette vie à la mort ! |
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Je ne sais quel espoir passa sur ce délire |
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Dans l'ombre enseveli, |
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Mais voilà ce que dit l'âme à la douce lyre, |
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Au chaste front pâli : |
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Pourquoi douter ainsi de l'avenir immense |
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Et rester abattu ? |
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Où l'homme voit finir son pouvoir, Dieu commence ; |
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Il nous aime, vois-tu ! |
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Il conserve à ta vie ardemment dépensée |
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Le ciel de bien des jours, |
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Où s'épanouiront les fleurs de ta pensée |
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Fidèle à nos amours. |
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—Oh ! Dit-il, mots divins ! Amour et poésie ! |
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Ineffable trésor ! |
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Je vous ai savourés comme un flot d'ambroisie |
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Dans une coupe d'or ! |
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Comme j'aimais alors les bois et les prairies, |
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Le ciel, tableau changeant, |
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Les oiseaux veloutés, les fleurs de pierreries, |
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Les rivières d'argent ! |
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Mon rêve était partout. Je disais : je t'adore ! |
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À l'aubépine en fleurs ; |
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Au feuillage : sens-moi tressaillir. À l'aurore |
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Humide : vois mes pleurs ! |
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Je remplissais d'espoir mon âme fécondée |
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Et mes désirs sans frein, |
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Comme un sculpteur emplit avec sa large idée |
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Les marbres et l'airain : |
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J'aimais la liberté, cette déesse antique |
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Dont les flancs sont blessés, |
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Et qui chantait jadis un radieux cantique |
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Sur ses fils trépassés ; |
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Cette mère dont l'âme à tous nos vœux se mêle : |
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Qui, les deux bras ouverts, |
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Étreint les nations, et, comme une Cybèle, |
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Allaite l'univers ! |
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Je saluais déjà l'aurore de la gloire. |
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Mais, ô deuil ! ô terreur ! |
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À présent une nuit silencieuse et noire |
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M'enveloppe d'horreur. |
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Car, lorsque brille au loin dans un horizon sombre |
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Un éclat vif et beau, |
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Tous ceux qui sur nos fronts ne règnent que par l'ombre |
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Éteignent le flambeau. |
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Toute clarté leur jette, innocente ou hardie, |
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Un désespoir amer ; |
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En effet, l'étincelle est tout un incendie, |
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La source est une mer ! |
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Aussi lorsqu'ils ont vu nos astres sur leur route |
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Avoir mille rayons, |
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Ils ont appesanti l'épais brouillard du doute |
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Sur ce que nous croyons. |
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Lorsque nous leur disions nos chants, des chants sublimes |
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Qu'ils ne comprenaient pas, |
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Ils les examinaient, ces éplucheurs de rimes, |
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Avec leur froid compas ! |
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Lorsque nous demandions les vierges diaphanes |
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Dont le maître étoila |
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Notre ciel obscurci, de viles courtisanes |
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Répondaient : nous voilà ! |
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Mais j'en ai trouvé deux plus froides que les autres |
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Dans leur satiété, |
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Deux, l'envie et la faim, les plus dignes apôtres |
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De la société ! |
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Si bien que j'ai creusé mon sillon dans ce monde |
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Égoïste et mauvais, |
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Lorsque l'autre patrie était seule féconde : |
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Mais celle-là, j'y vais ! |
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—Non, dit-elle, vivons, ô mon idolâtrie ! |
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Seigneur, rends-lui sa foi. |
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Ou si vraiment son âme irritée et meurtrie |
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A déjà soif de toi, |
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Si tu veux délivrer cette blanche colombe, |
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Seigneur, si tu le veux ! |
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Fais-moi mourir aussi. Pour linceul dans sa tombe |
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Il aura mes cheveux. |
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Or, Dieu prêta l'oreille à ces voix de la terre. |
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Des deux enfants liés |
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Il ne resta plus rien, qu'un tombeau solitaire |
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Et des chants oubliés. |
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