| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| XII |
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Chose horrible ! Ils n'étaient d'abord que quelques-uns |
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Noyant leur âme vierge à ces âcres parfums ; |
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Mais bientôt une foule |
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Au festin monstrueux s'amassa follement, |
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Et je les vis tomber, privés de sentiment, |
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Comme un mur qui s'écroule. |
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Ils allaient ! Déchirés par quelque étrange faim, |
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Sans entrevoir le but, sans regarder la fin, |
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Pris dans un noir vertige ; |
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Et chacun, l'œil éteint et le front dans les cieux, |
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Tombait, en murmurant des mots harmonieux, |
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Lys inclinant sa tige. |
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Et l'ivresse augmenta. Par degrés, éperdus |
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Tous chancelaient. À voir tous leurs corps étendus |
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Près du marbre des portes, |
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On eût dit, aux glaçons, à la blancheur de lys |
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De ces rêveurs couchés, une nécropolis |
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Pleine de choses mortes. |
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Alors, plus j'en voyais tomber autour de moi, |
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Hasard étrange ! Et plus dans un divin émoi |
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Je me sentais revivre. |
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Enfin, glacé d'attente et chaud de leurs baisers, |
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Je sentis tressaillir mes membres embrasés |
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Et je voulus les suivre. |
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Mais la vierge à la lyre eut un air abattu |
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Et me prit par la main en disant : connais-tu |
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Ces deux beautés de neige ? |
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Moi je voulus partir et je répondis : non ! |
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—L'une est la volupté, dit-elle, c'est son nom. |
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—et l'autre ? Demandai-je. |
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—Cette fille si pâle, aux baisers si nerveux, |
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Qui se laisse oublier et dort dans ses cheveux ? |
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C'est la mort qu'on la nomme. |
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Et malgré ces deux noms effrayants, j'allai pour |
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Baiser aussi les seins des vénus, fou d'amour |
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N'ayant plus rien d'un homme. |
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Dès le premier baiser je ne sais quelle peur |
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Me vint, et je fléchis, livide de stupeur, |
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Comme en paralysie. |
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À mon réveil, autour du lustre qui pâlit, |
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Ces visions fuyaient. Seule auprès de mon lit |
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Restait la poésie. |
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C'est l'enfant à la lyre, aux célestes amours, |
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Que depuis j'ai suivie, et que je suis toujours |
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Dans son chemin aride. |
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Voilà pourquoi, souvent sur mon front fatigué, |
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On voit, dans les éclats du rire le plus gai, |
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Grimacer une ride. |
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