| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| VII |
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Et tout fut transformé, tout. De ma sombre alcôve |
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Le cadre s'agrandit dans une lueur fauve. |
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Et ce fut un palais, vaste, immense, confus, |
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Une ample colonnade aux innombrables fûts. |
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Dans ce monde peuplé d'un monde de sculptures |
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Grinçaient les oripeaux de mille architectures. |
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Sous de vastes forêts de gothiques piliers |
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Disparaissaient au loin d'étranges escaliers. |
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C'étaient de lourds portails, des trèfles, des ogives, |
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Des rosaces sans fin peintes de couleurs vives, |
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Et, par endroits, jetés dans ce palais sans nom, |
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Des portiques païens, frères du Parthénon. |
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C'étaient des blocs géants, des degrés, des dentelles, |
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Des chimères ouvrant leurs gigantesques ailes, |
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Des anges, de vieux sphinx, des moines, des héros, |
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Et des dieux verts avec des têtes de taureaux, |
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Qui, rêvant en silence et baissant la paupière, |
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Chantaient confusément la symphonie en pierre. |
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Et moi pendant ce temps je flottais, alité, |
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Entre la rêverie et la réalité. |
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Et je voyais toujours. Au milieu de la salle, |
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Une table brillait, splendide et colossale. |
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Chaque plat ciselé contenait un trésor |
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Détaillé par l'éclat de cent torchères d'or. |
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Le festin fabuleux aux recherches attiques |
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S'illuminait de neige et d'iris prismatiques, |
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Et, comme la lumière, un doux parfum éclos |
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Semblait briller de même et rayonner à flots. |
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Chaque climat lointain, de l'Irlande à l'Asie, |
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Avait donné son luxe ou bien sa fantaisie : |
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Qui ses surtouts d'argent, qui son oiseau vermeil, |
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Qui ses fruits veloutés au baiser du soleil. |
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Et le nectar divin, mystérieux poëme, |
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Emplissait de ses feux les verres de Bohême. |
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Aux uns le doux aï, roulant dans ses glaçons |
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Tout l'or de la lumière et ses vivants frissons. |
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Aux autres, tourmenté comme dans une cuve, |
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Le breuvage divin que dore le Vésuve. |
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Pour les flacons d'argent façonné, l'hypocras |
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Et les flots pleins d'éclairs de l'immortel Schiraz. |
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Et je voyais s'emplir et se vider les coupes |
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Qu'ornaient des monstres d'or et des grâces en groupes. |
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Mais ces trésors ardents, ces luxes enviés, |
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Tous n'étaient rien encore auprès des conviés. |
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Car ils étaient plus grands à voir pour des yeux d'homme |
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Qu'un sénat solennel des empereurs de Rome, |
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Ou que les saints élus dont la phalange va |
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Jusqu'au zénith du ciel, en criant : Jéhova ! |
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Autour de cette table où les splendeurs sans nombre |
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N'avaient plus rien laissé pour la tristesse ou l'ombre, |
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Froids, divins, et leurs fronts couronnés de lotus, |
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Buvaient tous les don Juans et toutes les Vénus. |
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