| LIVRE PREMIER |
| LES CARIATIDES |
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C'est un palais du dieu, tout rempli de sa gloire. |
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Cariatides sœurs, des figures d'ivoire |
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Portent le monument qui monte à l'éther bleu, |
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Fier comme le témoin d'une immortelle histoire. |
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Quoique l'archer soleil avec ses traits de feu |
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Morde leurs seins polis et vise à leurs prunelles, |
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Elles ne baissent pas les regards pour si peu. |
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Même le lourd amas des pierres solennelles |
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Sous lesquelles Atlas plierait comme un roseau, |
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Ne courbera jamais leurs têtes fraternelles. |
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Car elles savent bien que le mâle ciseau |
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Qui fouilla sur leurs fronts l'architrave et les frises |
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N'en chassera jamais le zéphyre et l'oiseau. |
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Hirondelles du ciel, sans peur d'être surprises |
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Vous pouvez faire un nid dans notre acanthe en fleur : |
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Vous n'y casserez pas votre aile, tièdes brises. |
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Ô filles de Paros, le sage ciseleur |
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Qui sur ces médaillons a mis les traits d'Hélène |
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Fuit le guerrier sanglant et le lâche oiseleur. |
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Bravez même l'orage avec son âpre haleine |
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Sans craindre le fardeau qui pèse à votre front, |
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Car vous ne portez pas l'injustice et la haine. |
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Sous vos portiques fiers, dont jamais nul affront |
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Ne fera tressaillir les radieuses lignes, |
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Les héros et les dieux de l'amour passeront. |
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Les voyez-vous, les uns avec des folles vignes |
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Dans les cheveux, ceux-là tenant contre leur sein |
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La lyre qui s'accorde au chant des hommes-cygnes ? |
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Voici l'aïeul Orphée, attirant un essaim |
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D'abeilles, Lyæus qui nous donna l'ivresse, |
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Éros le bienfaiteur et le pâle assassin. |
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Et derrière Aphrodite, ange à la blonde tresse, |
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Voici les grands vaincus dont les cœurs sont brisés, |
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Tous les bannis dont l'âme est pleine de tendresse ; |
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Tous ceux qui sans repos se tordent embrasés |
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Par la cruelle soif de l'amante idéale, |
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Et qui s'en vont au ciel, meurtris par les baisers, |
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Depuis Phryné, pareille à l'aube orientale, |
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Depuis cette lionne en quête d'un chasseur |
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Qui but sa perle au fond de la coupe fatale, |
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Jusqu'à toi, Prométhée, auguste ravisseur ! |
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Jusqu'à don Juan qui cherche un lys dans les tempêtes ! |
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Jusqu'à toi, jusqu'à toi, grande Sappho, ma sœur ! |
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J'ai voulu, pour le jour des éternelles fêtes |
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Réparer, fils pieux de leur gloire jaloux, |
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Le myrte et les lauriers qui couronnent leurs têtes. |
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J'ai lavé de mes mains leurs pieds poudreux. Et vous, |
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Plus belles que le chœur des jeunes atlantides, |
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Alors qu'ils vous verront d'un œil terrible et doux, |
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Saluez ces martyrs, ô mes cariatides ! |
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juillet 1842.
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