| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| II |
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Viens à moi, dit-elle, |
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Oh ! Viens sur mon aile, |
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Dans un pays d'or |
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Qu'un nectar arrose, |
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Où tout est fleur rose, |
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Joie, amour éclose, |
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Plaisir ou trésor ! |
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Mes sujets par troupes |
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Dans le fond des coupes |
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Aspirent l'oubli ! |
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Là jamais de nue, |
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D'amour contenue, |
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De foi méconnue |
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Ou de front pâli ! |
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Jamais dans la salle |
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Belle et colossale |
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De lustres éteints, |
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Car dans nos demeures, |
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Tandis que tu pleures, |
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Les jours et les heures |
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Sont tout aux festins ! |
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Une longue danse |
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Entoure en cadence |
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L'éternel repas. |
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La danseuse penche |
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Doucement sa hanche, |
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Et sa robe blanche |
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S'ouvre à chaque pas ! |
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Les foules ravies |
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Aux tables servies |
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Des plus riches mets, |
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Parmi la paresse |
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Où l'amour les presse, |
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Goûtent une ivresse |
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Qui ne meurt jamais ! |
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Un harem frivole |
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Dont le chant s'envole |
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Jusqu'au ciel riant, |
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Pour sa grande orgie |
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Hurlante et rougie |
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À la Géorgie |
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Et tout l'Orient ! |
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Quitte, ô blond poëte, |
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La couche défaite, |
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Ce livre connu, |
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Et viens dans la plaine |
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Où sous ton haleine |
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Chaque Madeleine |
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Mettra son sein nu ! |
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Oh ! Si l'espérance |
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Malgré ta souffrance |
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Te sourit encor, |
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Va ! Laisse pour elle |
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Ta folle querelle, |
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Et viens sur mon aile |
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Dans un pays d'or ! |
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