| LIVRE DEUXIÈME |
| SONGE D'HIVER |
| I |
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Dans nos longs soirs d'hiver, où, chez le bon Armand, |
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Dans notre far-niente adorable et charmant |
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On oubliait le monde aride, |
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Vous demandiez pourquoi sur mon front fatigué, |
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Au milieu des éclats du rire le plus gai |
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Grimaçait toujours une ride. |
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Et moi, j'étais plus triste encor |
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Lorsque, comme en un fleuve d'or, |
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Je remontais dans ma mémoire, |
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Et que d'un regard triomphant |
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Je revoyais mes jours d'enfant |
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Couler d'émeraude et de moire, |
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Puis engouffrer leurs tristes flots |
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Au fond d'une mer sombre et noire |
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Avec des bruits et des sanglots. |
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Et je me rappelais cette époque oubliée |
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Où l'âme d'une femme, à mon âme liée, |
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L'avait brisée avec si peu, |
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Et cette nuit d'angoisse, effarée et vivante, |
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Où sur ma couche, avec des sanglots d'épouvante, |
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Je pleurais en suppliant Dieu ! |
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Oh ! Disais-je alors, quoi ! La bouche |
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Qui vous caresse et qui vous touche |
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Avec un délire inouï, |
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La main frémissante qui presse |
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Les vôtres, les soupirs, l'ivresse, |
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Les yeux éteints qui disent oui, |
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Tout cela, ce n'est qu'un mensonge, |
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Ce n'est qu'un songe évanoui |
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Qui passe comme un autre songe ! |
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Quoi ! Lorsque je mourrai dans un délire fou, |
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Peut-être qu'un autre homme embrassera son cou |
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Malgré ses refus hypocrites, |
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Et quand, se souvenant, mon âme gémira, |
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Dans un spasme semblable elle lui redira |
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Les choses qu'elle m'avait dites ! » |
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Et sous cet ardent souvenir |
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Du temps qui ne peut revenir |
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Et dont un seul instant vous sèvre, |
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Je me débattais dans la nuit |
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Comme sous un spectre qu'on fuit |
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Dans les visions de la fièvre ; |
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Puis je m'endormis, terrassé, |
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Le sein nu, l'écume à la lèvre, |
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Les yeux brûlants, le front glacé. |
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Quand je rouvris les yeux, ô visions étranges ! |
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Je vis auprès de moi deux femmes ou deux anges |
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Avec de splendides habits, |
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Toutes les deux montrant des beautés plus qu'humaines |
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Et laissant ondoyer leurs tuniques romaines |
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Sur des cothurnes de rubis. |
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L'une, aux cheveux roulés en onde, |
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Étalait haut sa tête blonde |
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Sur les lignes d'un cou nerveux ; |
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Ardente comme un vent d'orage, |
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Quand son front commandait l'hommage, |
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Sa lèvre commandait les vœux ; |
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L'autre, plus blanche que l'opale, |
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Sous le manteau de ses cheveux |
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Voilait une beauté fatale. |
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Et comme j'admirais en moi ces traits si beaux, |
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Comme dans leurs linceuls les marbres des tombeaux |
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Qu'on aime et devant qui l'on tremble, |
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Toutes deux, entr'ouvrant leurs lèvres à la fois, |
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Déployèrent dans l'ombre une splendide voix |
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Et tout bas me dirent ensemble : |
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Quoi ! Parce qu'à ton premier jour |
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Un désenchantement d'amour |
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A secoué sur toi son ombre, |
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Tu te laisses ensevelir |
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Dans cet ennui qui fait pâlir |
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Ton front sous une douleur sombre ! |
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Viens avec moi, viens avec nous ! |
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Nous avons des plaisirs sans nombre |
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Que nous mettrons à tes genoux ! |
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—Oh ! S'il en est ainsi, si vous m'aimez, leur dis-je, |
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Si vous pouvez encor pour moi faire un prodige, |
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Rappelez l'amour oublieux ! |
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Mais voici que la femme à blonde chevelure |
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M'entoura de ses bras, et, belle de luxure, |
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Mit ses yeux brûlants dans mes yeux. |
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