| LIVRE DEUXIÈME |
| AMOURS D'ÉLISE |
| VI |
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Tout vous adore, ô mon Élise, |
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Et quand vous priez à l'église, |
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Votre figure idéalise |
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Jusqu'à la maison du bon Dieu. |
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Votre corps charmant qui se ploie |
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Est comme un cantique de joie, |
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Et, frémissant d'amour, envoie |
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Son parfum de femme au saint lieu. |
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Votre missel a sur ses pages |
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Bien des gracieuses images, |
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Bien des ornements d'or, ouvrages |
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D'un grand mosaïste inconnu ; |
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Et fier de vous faire une chaîne, |
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Votre chapelet noir qui traîne |
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Redit son madrigal d'ébène |
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Aux blancheurs de votre bras nu. |
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Comme un troupeau leste et vorace, |
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On voit s'élancer sur la trace |
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De vos chevaux de noble race |
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Mille amants, le cœur aux abois ; |
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Derrière vous marche la foule, |
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Mugissante comme la houle, |
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Et dont le chuchotement roule |
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À travers les détours du bois. |
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Vous avez de tremblantes gazes, |
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Des diamants et des topazes |
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À replonger dans leurs extases |
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Les Aladins expatriés, |
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Et des cercles de blonds Clitandres |
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Dont le cœur brûlant sous les cendres |
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Vous redit en fadaises tendres |
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Des souffrances dont vous riez. |
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Vous avez de blondes servantes |
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Aux larges prunelles ardentes, |
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Aux chevelures débordantes |
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Pour essuyer vos blanches mains ; |
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Vous portez les bonheurs en gerbe, |
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Et sous votre talon superbe |
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Mille fleurs s'éveillent dans l'herbe |
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Afin d'embaumer vos chemins. |
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Moi, je suis un jeune poëte |
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Dont la rêverie inquiète |
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N'a jamais connu d'autre fête |
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Que l'azur et le lys en fleur. |
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Je n'ai pour trésor que ma plume |
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Et ce cœur broyé, qui s'allume, |
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Comme le fer rouge à l'enclume, |
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Sous le lourd marteau du malheur. |
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Mon âme était comme cette onde |
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Pleine d'amertume, qui gronde |
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En son délire, et dont la sonde |
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N'a jamais pu trouver le fond ; |
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Comme ce flot qu'un sable aride |
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Absorbe de sa bouche avide, |
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Et qui cherche à combler le vide |
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D'un abîme vaste et profond. |
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Et pourtant vous, type suprême, |
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Vous m'avez dit tout haut : je t'aime |
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Vous m'avez couché morne et blême |
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Sur un beau lit de volupté ; |
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Vous avez rafraîchi ma lèvre, |
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Encor toute chaude de fièvre, |
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Dans le doux vin pour qui l'orfèvre |
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Poétise un cachot sculpté. |
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Dans vos colères de tigresse, |
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Vous m'avez fait des nuits d'ivresse |
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Où le plaisir, sous la caresse, |
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Pleure le râle de la mort, |
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Où toute pudeur se profane, |
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Où l'ange le plus diaphane |
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Se fait bacchante et courtisane |
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Et grince des dents, et vous mord ! |
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Puis vous m'avez dit à l'oreille |
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Quelque étincelante merveille |
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Dont la mélancolie éveille |
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Les fibres de l'être endormi ; |
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Vous aviez la pudeur craintive |
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De la mourante sensitive |
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Qui renferme son cœur, plaintive |
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De n'être morte qu'à demi. |
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Et le doute railleur m'assiège |
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Lorsque, pris dans un divin piège, |
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Mon cou plus pâle que la neige |
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Est par vos bras blancs enlacé. |
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J'ai peur que le riant mensonge |
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Du lac d'azur où je me plonge |
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Ne soit l'illusion d'un songe |
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Qui tenaille mon front glacé. |
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Or, dites-moi, rêve céleste, |
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Pour que votre belle âme reste |
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En proie à mon amour funeste, |
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Les crimes que vous expiez ? |
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Parlez-moi, pour que je devine |
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De quel feu bout votre poitrine, |
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Et quelle colère divine |
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Vous met pantelante à mes pieds ? |
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Avez-vous surpris chez les anges |
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Le secret des strophes étranges |
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Qu'ils murmurent, quand leurs phalanges |
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S'envolent dans les airs subtils ? |
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Au Vatican, sur une toile, |
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Avez-vous dérobé l'étoile |
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Qu'une sainte paupière voile |
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Avec un réseau de longs cils ? |
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Ô vous que la lumière adore, |
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De quel astre et de quelle aurore |
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Venez-vous, radieuse encore ? |
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Je ne sais ; en vain, ce trompeur, |
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L'espoir, me caresse et me blâme ; |
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Je ne sais quel souffle en votre âme |
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Alluma cette mer de flamme, |
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Ô jeune déesse, et j'ai peur. |
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